La ciudad, la bestia y el poeta

Me tiene atrapado la indefensión
de no volver atrás.

El regreso impide una respuesta
sin sed.

Ahora, sería más divertido
un gesto.

Es la hora de besar a la bestia,
dejarla hacer de lo suyo.

Si empiezo a alargar el verso
se me vuelve a la mitad: un hemistiquio.

Y sueño con aquellos poetas sucintos,
llenos de calor e imágenes
que en la gran ciudad no son nada.


Los que, con los grandes autobuses,
ignoran la equivocación,
el destino de cualquier pasajero.

Un viaje virtual a Ushuaia

Me manda una postal un amigo
y me dice: estoy en Cabo Verde.
Miro al mapa y no veo fronteras,
ni siquiera el rumbo que llevará
en esa singladura.

Es verdad!
Por ahí viaja;
rumbo a un Brasil que, aquí en la lejanía,
me parece sucio,
con exiguo biquini y poco pecho.

En mi mente no considero tal viaje.
Lo cercano acabó por descubrirme igual que a lo demás.

Y sueño con la imagen de sus postales:
Bali, Senegal o tal vez La India.

Otro día me indica que en Chile
las cosas son distintas,
que los volcanes son muy altos y con nieve,
que me acerque a Ushuaia.

Inútil.
Los ojos tienen el color de la noche
y el bolsillo me anuncia que el próximo bar
queda lejos.

PARA QUE DE UNA VEZ ME ENTIENDAN

Para que de una vez por tooodas me entiendan,a nadie pido razón ni beneplácito sobre lo escrito.Lo escrito es algo que sucede una vez,como la imagen de lo desaprensivo,como las antiguas norias que giran y giran sin marear.Y llegan en el segundo en el que respiras la verdad,con intensidad;y le dices a quien acompañas: ¿Sueñas?Y sigue girando, obviando el celestial piso que anda; y la miras con compasión de amor;y ni siquiera le guiñas,porque el guiño está reñido con el riesgo.Al final, el dueño, con un gran hierro bien forjado en noches de feria inútiles,detiene el giro del artefacto del que nadie quiere salir.El resto, acude al dulce tren que hace frufrú sin apenas contaminar a las almas dulces...

Ya he descubierto la trampa en el blog.
Hay que marcarse sin dueño
Y esperar al factótum que sueñe despierto.

Tan fácil es engañar como ocultar,
Y decir: “cariño vente a este lado de la carretera”.

Pero hemos bebido tantas cervezas
Que ahora nos da pena abandonaros
Con vuestro secreto
Y no dejar a los analíticos besar la piedra de los filósofos,
Ni a los bárbaros analizar a las imágenes
Que te desprecian.

Por eso hoy os hemos dejado
A este lado de la carretera.

Y OTRA VEZ ESCRIBO DEL OFICIO...

Aún mantengo con esfuerzo y cierta incuria
este loco deseo de mi estrella,
un buen grupo de imágenes disueltas
en modestas palabras caviladas...

Unas veces el numen se me escapa
y pretende alcanzar caros misterios
que despierten levemente todo escrúpulo,
engendrado apenas sin jactancia,
de un asunto ya muy escaso y conocido.

Otras veces, la indolencia se me agolpa
en la zona más lejos de la guerra,
y cancelas muchas citas con el léxico,
y concluyes impulsivo y derrotado
en el campo ya lleno de despojos
por antiguos saqueos del pasado...

...Las más veces, te incorporas
inclinado por encima de las hojas
saturadas de tintas veteranas
que ya te observan tiernamente y sin agravio.

Tú, sólo adviertes
el difícil traspaso de las horas
y te dejas embaucar por ciertas cifras
que dejaste en el olvido de tu historia.

Ese amor que huye de repente

Apretando dulcemente con los labios
el luminoso borde de una falta,
intuimos un fracaso inesperado ya hace tiempo,
un rechazo sutil, alguna causa
que, claramente, justificara aquel triste final
de la aventura
que tanta veces repetimos en la infancia.

Imposible, seguramente,
este horrible destino que delata
sinsabores ocultos,
viejos miedos,
soslayados y rotos casi siempre
por la ignorancia del joven que aún no sabe
del insufrible capricho de tanto avatar

La vida de diario

Si pretendes viajar lejos de lo cotidiano,
no te despojes de la ropa de diario,
ni siquiera de la que nunca te ha servido
porque de moda ya haya pasado.

Si has intentado compartir
con viejos comensales una comida de diario,
"refrutécete" con las viandas conocidas,
por aquellas que a todos parecen sabrosas.

Intenta, como único manjar, saborear lo dulce,
lo amable del que no enseña el hombro
nada más que para esperar una carga insorportable.

Y, cuando tus fuerzas se hayan extinguido,
busca una mujer de anchas espaldas
que soporte los versos amargos sin sentido,
algo que resulte indescifrable en los días de diario.

El cambio de la hora

Cuando abro la puerta a los repartidores,
casi todos me parecen iguales:
desasosegados, quizá algo acres
en la noche que los políticos han establecido.

El cambio de la hora es puramente semestral
y cuando ellos se ven en la noche embaucadora
piensan que el destino los engaña, apremiados los tiene.

Y huyen como alma que lleva el diablo,
frenando en curvas abiertas y fáciles,
mientras los demás con mirada fija observan
la hora definitiva,
l a que, en primavera, recupera el espíritu.

Y, entretanto, llega mi ángel desolado....

Y si pienso acercarme a lo que huye

( A mi mujer)


¿ Y si pienso acercarme a lo que huye,
o rescatar una simple desidia desatada
que olvidé hace tiempo en las alforjas?

Si no escapara la luz tan de repente,
acatara yo tu orden sin rechazo,
no tendría negativa a tu demanda.

Acercaría yo mi rostro impunemente,
dispuesto a recibir directamente el castigo
que merezco hace ya tiempo.

Te dejé, bien es verdad, siempre muy a solas
royendo en tus entrañas viejas quejas
que, ahora, sólo intento olvidar sin penitencia.

Te dejé, bien es verdad , en muchas horas
que deseo recuperar sin mucho aprieto,
esperando que olvides sin rencor
mis continuos y añejos desaciertos.

EN LA CITY

Desde hace tiempo he dejado de visitar la gran ciudad;
los enormes edificios me siguen abrumando,
los coches de gran distintivo adormecen mi espíritu;
las tiendas, sin estar en Navidades, siguen desprendiendo
demasiado valor por lo que deseas ,
y las chicas de ciudad me sobrepasan
como el Gran Danubio.

Mas no soy alguien que se esconda
detrás de los pueblerinos,
de los que todos sabemos.

Se trata de sensibilidad, de una sensibilidad
que arroja fuego en los lugares húmedos,
que admira el largo sabor de la desidia
y entiende las noches oscuras
como viejo perro despreciando el ayer.

Hablar en primera persona es un atrevimiento en un poema;
en la calle, sin premio, no hacen falta rodeos
de falsos y ocultos amores.
Basta con un repaso de miradas ausentes,
un amasijo de ideas fijas sin retroceso,
aquellas que no terminan los versos
y acaban dejándonos en este mundo sin compasión.

LA BIOMECÁNICA

De todas formas, según veo la mañana,
acabarás en el desguace de los animales,
donde nada es nada, donde nadie es nadie;
pero quedará un pequeño recurso:

alimentar a las bestias,
alentar a los viejos azules,
inculcar imágenes en el fuero interno,
desenmascarar al que pasea sin horizonte...
posiblemente pretender ser su dueño.

No debemos dar más cosas
que las que nos exige la desidia,
el hartazgo de las cosas:
bien alejadas de los insufribles animales.

VANIDAD COMPARTIDA

La verdad... uno no es tan fuerte como el mito
cuando arroja cenizas espurias;
te queda sólo una sonrisa de acompañamiento
de tanto admirar los hechos naturales.
La eternidad es soportable a solas,
disfrutando de nuestro amor,
rompiendo el hielo con fuerza,
con imágenes que nunca siempre hablan de ti.
Sabemos, que allá como aquí, la boca
es instrumento para besar, la gubia...
no sé para qué.
Soy tan pobre que no descubro la sombra
de una mujer...
Y hoy me han besado junto a la mejilla,
oliendo el sabor a mí,
escupiendo a los que no tienen vanidad,
y abandonado gustosamente por otro tiempo,
que no es el mío....

En una ocasión me enamoré de una voz,
llena de verdes, de imágenes azules
y de vientos lejanos que acariciaban apenas
nuestra dura piel ya maltratada.

Fue en una mañana macilenta, una mañana
Igual de seria que las verdaderas olas agresivas
Que amenazaban hundirnos en el fondo
De esos mares que increpaban sin saberlo.

La posible aventura del amor tuvo sabor acre,
Como ese otro que indica ruta falsa,
Aquel que a los mares del sur llegó un poco cálido,
Quizá ya… extremadamente cálido.

A MAMÁ Y A LA FAMILIA, SIN PAPÁ

A MAMÁ Y A LA FAMILIA, SIN PAPÁ…

E l alzheimer no entiende a las palabras en el sonido,
A pesar del cariño del silencio.
No ves más luz que aquella que entra solapadamente
a través de un viejo guardapolvo.

Crees que es la última imagen que verás.
Te vuelves infantil, casi un niño;
Y esperas que te acaricien;
Mas tus hijos han sido fríos,
Borrachos que esperan sólo un trago
Para satisfacer su ego.

Pero tu silencio llega muy lejos
Allá donde las almas no se escuchan,
donde permanecen los inmóviles
quejándose del eterno silencio:
del silencio de lo mórbido.

Y… en ciertos instantes recuperas
La imagen de tu hijo menor:
Un desastre.
La de en medio: tristeza por no haberlo comprendido.
Y el tercero, un egoísta
Que espera grandes bienes en el cielo.
El mayor, creyó vivir hace ya tiempo…

JUDITH Y HOLOFERNES

Si ,subrepticiamente, hubieras escondido el cuello,
voluptuoso general,
hubieras sentido el aplauso de tu tropa con penacho
rojo…
Tus cansadas huestes seguirían aclamándote
y los hombres ,cansados, tomarían la senda a casa.
Los efluvios del vino, insospechadamente,
hubieran comprendido en tus huesos el verdadero efecto
del desamor.

Si tu confianza hubiera dependido de tu fuerza
no habría sido necesaria una mujer ni un hombre.
Sólo ese sabor militar caduco, nocturno de falsos techos,
te llevó al error,
bajo una cámara de tela fina cubierta de adornos.

De esa manera, ningún abrazo suave de bella mujer
hubiera mostrado, sangrando, tan dormido premio.

Y así la eterna guerra terminaría en un ágape,
en un baile de amigos riéndose en la noche.

El planetario

Un solo planeta viajando a mil años luz,
Un solo círculo imaginando lo negro.
Viejas naves, sin destripar, mantienen la órbita
De lo desaprensivo; quizá de lo vulgar.

LA SOLEDAD DEL ESTIO

En estos días de verano casi nadie
hace poesía.

¿Quién habría de hacerla,
sino el joven playero con su bañador estampado?

En estos días en los que la mar es más azul
que nunca...

¿Quién podría atreverse a viajar lejos,
acaso sólo aquellos que intentan volar sin destino?

Da grima, envidia, rechazo y cierto desamor
ya pasado,
ver a gente en crisis disfrutar de una imagen
que es la de siempre.

No por ello tendríamos que escondernos,
ni siquiera imaginarnos virtuosas tortugas
que horadan la arena para escupir sus huevos,
únicamente por un sentido natural.

Habría que avanzar al galope
de un viejo corcel que lo tiene todo aprendido;
dibujar una línea en la arena
y escapar de este sol tan abrupto...

MANIFIESTO

Y, si entretanto, he escuchado cosas sin sentido
Y me he vuelto un ser huraño o acomplejado
Por cualquier rayo de sol lateral o muy directo.
¿Quién puede exigirme explicaciones razonables?

Si después de haber avistado tantas almas
El recuerdo acaba escapando de tus brazos,
Y los dulces recuerdos son cristales semirrotos
De tabernas, tabérnaculos y residuos.
¿Qué puede un hombre tan hermoso?

¿Quedarme sentado en la arena que cruje?
¿Admirar el acre viento de los muertos?
¿Encargar, en viejas pesadillas, al destino
La más frugal de las manutenciones ?

¿O dejar circular antiguos vehículos
Escuchando el sonido de la carretera
Que, hoy, se ha vuelto asfalto muy, muy liso?

Sigo esperando un grito amable y austero
Que se equipare con los pasos mal contados,
Un ligero viento de brisa riendo en lo tranquilo,
Un supuesto amor inventado en los sitios más lejanos.

LA NORIA

Pedro, compañero de fatigas en la docencia deja- mas a su pesar- esta insigne profesión que es denigrada hasta por los mismos organismos que la dirigen: CLAUSTROS, ETCPS,CONSEJOS ESCOLARES... Hoy hemos celebrado una opípara ceremonia-llámese perol- para despedirlo más cerca de nosotros. A mí, como siempre, estos momentos emotivos me incitan a escribir un poema que, aunque para algunos críptico, pretende reflejar lo que he experimentado en ese momento.

¡Hay que ver cómo gira esa Noria!
Siempre en círculos que son simples
almas que se esconden detrás de su estructura.

Era una de las despedidas de los marineros
que no quieren huir de su quehacer: el mar, la tierra.
Todo depende de lo que hayamos transitado.

Cuarenta grados de calor nos acompañaban,
casi como los licores que nos destrozan el alma;
el hígado se marchó con el tiempo del amor.

Es verdad que existen otras sensaciones
en ese momento; que ellos las expliquen.

Sólo un viejo pozo,con una nueva higuera
soñaba frescas noches,
olvidándose de tanto avatar, de tanta explicación.

viernes 29 de mayo de 2009

El partido de tenis
Los de la grada superior eran periodistas,
banderas,casi siempre tricolores, ondedaban
por la fuerza del viento.

El escalón de la grada, asiento siguiente,
soportaba al populacho como en las sangrías
romanas.

Más abajo, con vitolas de puro fácil,
ropas de imitación gritan a su favorito,
incluso se enfadan ante la duda de una pelota.

Y más abajo, grandes bigotes niegan su comodidad
en hoteles dieciochescos restaurados.

Y del todo abajo, en la arena, grandes gladiadores de marca
golpean algo así como una bola amarilla
que, cuando es ganadora, no distingue a clases sociales.

Aquellos que abandonamos los dulces vientos
que nos acariciaban ,
hoy mantenemos la sequedad de la paramera.

Añoramos en demasía la brisa azul
e ignoramos cómo andaran por allí.

Pero no se no has perdido el conocimiento.
Sustituimos esa sensación por el desprecio
hacia los animales,
pequeños animales que se esconden con la luz.

Y cuando vemos vestidos a la antigua usanza
a los que pasan junto a nosotros como fantasmas,
pensamos si la máquina del tiempo
se ha vuelto rebelde.

Todo se convierte en luz azul,
en una bella luz azul que no indica peligro.

El signo Leo

La incertidumbre del amor es un pequeño guiño.
La de la muerte, es un ojo cerrado, una noche más corta
Que nos besa en la boca y envueltos en buenas manos
Pensamos que ya somos felices.

Los dos nos invitan a salir con ellos a escena,
Y uno se muestra con esplendor.
Se nos despliega , abandonados e inútilmente esforzados,
Aparentemente felices …

Y cuando esa luz de fe se nos apaga,
Sólo podemos perseguir la posibilidad
Del alborotar al amigo infiel, al deseo
De quedar sujeto al viejo carrusel,
Aunque sea un mareo supuestamente artificial.

Y la verdad es que la vida está tan bonita
Que da gusto soportarla,
Eso sí… andándola con paso breve,
Ya sé que se nos eriza el vello,
Y dejamos de ser un palo aguantado
por la eterna gravedad que siempre
nos gasta una broma pesada…
quizá demasiado pesada.

Aunque, todos, intentamos en ese momento
Fijar un instante con un pincel un breve trazo
O mágicamente pretendemos sacar un conejo
De la vieja chistera…

Pero… cuando vemos asomar su rostro infame,
Para no romper el sortilegio, nos faltan ideas
Para los que no saben usarlas.
Todo parece una broma...
Es el fin de la clase.

El adelantamiento

Cuando el amor ya empieza a adelantarte
y apenas deja ya reciclar ningún residuo,
los días van volviéndose cansinos,

defectos de calendario ya agotado
en agostos y septiembres y diciembres,
en viejas luminarias ya apagadas
que advierten a tu cuerpo del destino,
a tu lengua del más dulce sonido.

Y en el empeño de recuperar viejos quilómetros,
agotas gasolina y caucho ahumado
que te muestra que el propósito es imposible,
imposible ordenar el pensamiento
una vez que cruzas la corriente.

WIKIPEDIA OF LOVE

Orfeo, con los leones, se defendía.
Afrodita esperaba el aliento de uno de ellos.
Creyó en su caramillo lleno de aceitunas
Que obturaban su flauta.
Pero, estaba protegido por los dioses,
Y no hubo imagen, ni ser que se dispusiera
A cerrar su música.
Fue entonces, cuando se enfureció,
Y el tímido de Dionisos preguntó a Zeus.

Ciertamente fue una pregunta sin respuesta,
como merecen los viejos reyes,
las viejas ideas que alumbran a Argos, solo,
con su cola desplegada a los cuatro vientos.

Kraquen era únicamente símbolo
de la impotencia de Neptuno:
ese dios feo ,limpio por el agua sucia.
No había calas caribeñas a las que acudir.

En la inmensidad de esa agua,
Esperó ver la revolución un nuevo dios con barba,
Un simple pez cabezón, oscuro, populista.

Eurídice aún no ha vuelto de los Infiernos.

RES DEFINITIVA

Dicen que siempre la poesía es, de las artes de la escritura, la más lejana . El drama, el más popular; la prosa: la expresión de los vagos.
Alentar a la gente a leer, creo que es lo más difícil . Por ello, en esta basta escritura que se dibuja bajo las sienes de todos los que nos acercamos a descifrar las insignes letras de este nuestro idioma- salvando el árabe literal, que es verdaderamente un arte pictórico- cabe casi todo : incluso las viejas quejas de mamá sorbiendo nuestro se(x)so, para hacernos pragmático lo que nunca fue.
Y así se te presenta un mar de idioteces de las cuales intentas sacar el humus (¿ o es palabra demasiadamente cursi?); un mar de dudas que recorren tu corazón en una noche cualquiera, llena de vino y deseo, y sólo intentas explicar ese momento . Nada más.
Pero, existen lugares extrainformáticos que deciden- como antiguamente- incluirnos en una de las secciones, al igual que la selección que, en El Corte Inglés, hacen de las chicas ( y nadie duda de que sean las más bellas, las que más inducen al deseo de los torpes) ,sabiendo que no son las bellas del alma, como decía Dante; ni siquiera las que más cuello asoman en las fiestas populares. Se esconden con sus bronceados amigos en la costa y ahí, nos abandonan.
Cernuda, acertado, desechó por momentos su homosexualidad para escribir en los Colleges- no es leyenda popular- para describir el lirismo de lo hispánico. Los que estudiasteis con profusión a estos autores, lo sabréis. Shakespeare, no tuvo que recurrir a nada de esto; Tolstoi, fue príncipe y sabía lo que iba perder, bien que, a veces, quiso ser un revolucionario “ avant la lettre”. A mi amigo Céline, los que se cobijaron en Suiza, con su cobardía y su desamor (sólo pensaba en sus antiguas putas) lo tacharon de nazi. Y ahí se quedó. Nadie supo jamás expresar la desidia de los franceses ni la mentira de los germanófilos. Ni la verdad escondida detrás del fariseísmo.
Y aquí nos arrastramos al amparo de la generación de este insoportable principio de siglo, de las nuevas generaciones que no piensan nada más en el triunfo de las formas. Por eso, nadie cree a nadie y los vehículos circulan a toda potencia insultando a los peatones, y cuando enseñan los lomos de los libros, se refugian en antiguos portales en los que se dibuja el perfil de su cuerpo: un antiguo portal .
Creen que viven en días de vino y rosas. Y, ciertamente, no saben nada de mi pasión.
Vale.

Taxi driver ( Martin Scorsese)

Taxi driver ( Martin Scorsese)
Recuerdo a la furcia, lo que es evidente,
con medias de seda
de antiguas señoras .

Recuerdo sangre por doquier,
en lugares de dulces besos, insospechados.
Un loco ausente, ejerciendo sus músculos
para hacer daño,

Unas paredes amarillas cubiertas de mugre,
sinfín de ignorancias europeas,
gente sangrando en la noche en viejos edificios:
una barbarie.

Recuerdo un taxi neoyorquino fundiéndose en la noche,
un amanecer con tan triste destino
como los ojos que intentaban- en la ciudad- ver el mar.

El regreso

Y, otra vez, he vuelto aquí.
A las viejas estampas de La Caleta de Cádiz,
a las idas y vueltas en la calle de La Palma,
donde ,ya, con cierta madurez,
la visión del sol en poniente
se convertía en la cara de mi hijo.
A él dedico este poema.

El aire de levante era molesto a los huesos;
el otro,una frescura que, con el ging-tonic,
parecía un desafuero hacia almas perdidas
en el lumbago del mar, en la forma caprichosa de las olas.

Otra vez he vuelto a sentir la distancia del amor
que se desprecia por momentos
y se ama por casi siempre;
otra vez me veo envuelto en la melancolía
de no saber soportar esta vida marinera
que cada día es más de tierra.

Por eso, he añorado a los grandes barcos
cruzando el Atlántico sin sospechas;
acabando en esos espigones llenos de brea y algas
que miran a las bellas mujeres sin odio, mas
con envidia.

Como, en una tarde de invierno,
intuía que, en ese largo mar, un día casi igual,
algo se me marcharía demasiado lejos,
viendo al sol esconderse sin compasión:
ni siquiera fui capaz de adivinar un futuro tan sencillo.

FUTURISMO APRÈS LA LETTRE

Y han dicho que hay que controlar la velocidad
De los pobres, porque es la crisis del dulce amor…

Y nos han hecho pedir el silencio al alto viento
que acaricia tu rostro con la suavidad en las curvas,
con los flotadores que explotan ante el impacto.
( Continuará)

El desamor

Apretamos el acelerador de partículas,
El de las pequeñas afrentas, y tomaste
El puñal dorado, el oro por plata vieja…

No hubo nadie que asomara el cuello
De entre los fantasmas que nos vigilaban.

Nos dijimos de puñaladas sin apagar,
De mensajeros que dejaban su letra tarde
Y seguimos tomando el arma inútil para amar.

Jueves Lardero

Quizá porque ya alumbran los espejos difuminados,
hemos vistos el camino de vuelta, la fuerza y el desamor,
las verdaderas bellezas con corazones apasionados,
la verdad de la hora de jóvenes bien sazonados.

Empieza el campo a asombrarnos con sus verdes,
sus inimaginables marrones invernales
han dado paso a recuerdos sustantivos,
intentando hacer un receso en sus nuevos ideales.

Los más maduros, como el almendro, florecen sin miedo
desplazan a lo lejos a la juventud de la grasa,
acaban mirando a la incipiente primavera con recelo,
cada día se alejan más de la atrevida masa.

Y, al final, ebrio de amor por lo perdido
de una leve intuición, se alejan al hogar
añorando viejos sonidos, viejas viandas
como si sonaran cuatro cascos,
como cuatro resonancias...

DIRECCIÓN MADRID

Quienes viajan en el placer del humo
Que desprenden el resto de los viajeros,
Lo hacen por la necesidad de nuevo aire
Cuyo destino no es ningún desafuero.

Como los antiguos exploradores del Polo Sur
También he pasado frío, he sentido la sospecha
Tras la espalda, pero mi intención no era vana,
Mi imagen iba en dirección de la derecha.

Al final, los mismos desatinos, los manjares
Que desechan otros, el odio por el color
Del mar, la línea de los barcos cuya silueta
Imagina aventuras de piratas, de héroes…

Sabiendo que hacia al pairo no deben nunca
Orientarse las velas , ni las drizas deben quedar sueltas
Como pequeñas almas sin sentido.

Sólo detenerte en restaurantes de gente grasa
Que ofrecen las mejores tostadas, el mejor vino
En ese mediodía que tus huesos han soportado,
Miles y miles de kilómetros de desprecios al borde del mar.

Divina comedia vulgaris con sintaxis
No hay poema sin primer verso.
Es como la primera vez que visitas el Averno:
gente despreciable e inútil,
horripilantes seres que vomitan sus ideas
que con el entrecejo solicitan compasión,
y son reales...

Me encontré al arzobispo de los cielos,
me imaginé su pelo encanecido y su cara de cera
advirtiendome de los suspiros celestiales,
los que me dejaron en una acera de Sevilla.

Después vi a un amigo con un pan
y con un hombre extraño;no pude responder:
ese hombre era mi hermano,
compañero de fatigas de los seres sin sentido
y sin boca, que había visto en otro círculo...

Presumí de saber la ciencia
y no criticaba a nadie,
porque si la ciencia fuera cierta
hubiéramos descrito vagos dibujos
disueltos en niebla:
donde el habite el olvido.

El amor es un sueño

El amor es un sueño de lo que sueñas,
de las suaves olas de un río...

Es el amor un sueño que esconde asesinos
que encubre la soledad
de amigos del cine.

Es el amor un asesino del agua
que atraviesa el puente de los enamorados:
un puente que no es más que la cara de una mujer...

En la pequeña ciudad

Sólo los extranjeros y los amantes desaparecen
En los oscuros bares de insignes recomendaciones,
Presentan sus verdaderas credenciales y huyen…

Con certeza inspiran cierta compasión desagradecida,
Suspiran en el aire imágenes de desierto impreciso
Volando en los azules tuaregs de los dulces granos de arena.

Sólo los antiguos imagineros sueñan con las lágrimas
Inventan palos que, desde luego, son exactas representaciones
De lo cierto…

Alejándonos de tan mísero lugar verdaderamente tristes
Hicimos ciertos aspavientos al aire que nos envolvía
Vimos ciudades llenas de monumentos deslumbrantes
Caminamos como si nada existiera en este mundo incierto.