¿Por qué intento interpretar

el pensamiento de los hombres

sin ni siquiera haberlos intuido

ni escucharlos en su continuo griterío?

¿Quien me ha permitido girar despacio

frente a su rostro impoluto de cristiano

que desea un éxtasis permanente

desechando los rezos más atávicos?

Quizá una suave nube, un fresco viento

diamantino y rencoroso me introdujo

en paisajes bucólicos y fáciles de amar

como paisajes del quinientos más antiguo.

Quizá esta música rastrera de gemelas

voces, me mandó ese examen exacto

de ese sino, advirtiendo fuertes vientos imposibles,

Sonoras risas más antiguas que yo mismo.

Quienes estamos en desacuerdo con el ritmo 

Que marca el quehacer diario de los hombres

Y nos volvemos huraños y retráctiles por defecto Deseamos un solo fin que conduzca a la apertura

O , al menos, que defienda una postura indefectible 

Que convierta a la piel en mera práctica

De un dulce dolor, de un cielo encubierto de algas 

Que acostumbre al alma a ser tan sencilla

Para no acabar en los altos andamios,

Allí donde los hombres sueñan con lo inescrutable 

Con la simple idea de volverse más sociables.

Pienso que debo llevar de aquí al cielo

otra vida diferente, un mero gesto

de escape insustancial y etéreo,

girar los controles del mando a la izquierda

y dejar pasar el tiempo a su ritmo.

Y aprovechar los días cotidianos

Para no hacer nada insustancial.

Creo que debo mejorar mi figura

de torero antiguo y falso  porte,

dibujar zigzag en el asfalto de gres

Y dejar huir a los inseguros hombres

que circulan inconsistentemente por la acera.

Así quizá logre la firmeza de los marinos,

el arrojo de los fuertes aventureros,

el enigma de las almas consecuentes,

esas que duermen en jergones de acero.

Creo que tengo, últimamente, una adicción

A lo que es bello, a lo que reluce lejos de mi alma

Y me recuerda caminos sin sentido y ligeramente agradables.

¿Será ese el  síndrome del que hablan, el de la belleza

Que termina justo cuando la figura desaparece

Y todo se convierte en líneas amarillas de occidente

Que apaciguan a los otros?

Creo que la locura es oscura como el alma de los débiles

que se han dejado engañar por la luminosidad del mar

y, después muy, muy lentamente se han mofado de los amigos

que ignoraron a la estúpida deriva de los frágiles barcos.

A veces, he pensado si he dejado al lado de la muerte

La posibilidad de mi pequeña ingenuidad y el sabor del saber adolescente

De los que hoy viven en grandes oquedades llenas

De enseres blancos y de lujo que me hacen aún más joven