¿Por qué intento interpretar

el pensamiento de los hombres

sin ni siquiera haberlos intuido

ni escucharlos en su continuo griterío?

¿Quien me ha permitido girar despacio

frente a su rostro impoluto de cristiano

que desea un éxtasis permanente

desechando los rezos más atávicos?

Quizá una suave nube, un fresco viento

diamantino y rencoroso me introdujo

en paisajes bucólicos y fáciles de amar

como paisajes del quinientos más antiguo.

Quizá esta música rastrera de gemelas

voces, me mandó ese examen exacto

de ese sino, advirtiendo fuertes vientos imposibles,

Sonoras risas más antiguas que yo mismo.

Quienes estamos en desacuerdo con el ritmo 

Que marca el quehacer diario de los hombres

Y nos volvemos huraños y retráctiles por defecto Deseamos un solo fin que conduzca a la apertura

O , al menos, que defienda una postura indefectible 

Que convierta a la piel en mera práctica

De un dulce dolor, de un cielo encubierto de algas 

Que acostumbre al alma a ser tan sencilla

Para no acabar en los altos andamios,

Allí donde los hombres sueñan con lo inescrutable 

Con la simple idea de volverse más sociables.

Pienso que debo llevar de aquí al cielo

otra vida diferente, un mero gesto

de escape insustancial y etéreo,

girar los controles del mando a la izquierda

y dejar pasar el tiempo a su ritmo.

Y aprovechar los días cotidianos

Para no hacer nada insustancial.

Creo que debo mejorar mi figura

de torero antiguo y falso  porte,

dibujar zigzag en el asfalto de gres

Y dejar huir a los inseguros hombres

que circulan inconsistentemente por la acera.

Así quizá logre la firmeza de los marinos,

el arrojo de los fuertes aventureros,

el enigma de las almas consecuentes,

esas que duermen en jergones de acero.

Creo que tengo, últimamente, una adicción

A lo que es bello, a lo que reluce lejos de mi alma

Y me recuerda caminos sin sentido y ligeramente agradables.

¿Será ese el  síndrome del que hablan, el de la belleza

Que termina justo cuando la figura desaparece

Y todo se convierte en líneas amarillas de occidente

Que apaciguan a los otros?

Creo que la locura es oscura como el alma de los débiles

que se han dejado engañar por la luminosidad del mar

y, después muy, muy lentamente se han mofado de los amigos

que ignoraron a la estúpida deriva de los frágiles barcos.

A veces, he pensado si he dejado al lado de la muerte

La posibilidad de mi pequeña ingenuidad y el sabor del saber adolescente

De los que hoy viven en grandes oquedades llenas

De enseres blancos y de lujo que me hacen aún más joven

Tengo una pequeña pesadumbre, una enorme tristeza

De haber acompañado cruelmente a la vieja desidia,

Perseguir sin tino  a  la verdad del humano,

Sin artilugios ni enseres por creerlos  inútiles,

Meros gestos procaces de piruetas circenses…

Es una eterna pelea con la bondad y el amor,

Con los ojos azules de lo bello y lo simple,

Aunque, a veces-  o siempre- yo ya  erré el camino

Que conduce a lo ingenuo de los hombres caducos.

DOS CARAS

He visto dos caras distintas hoy y diferentes.

Una era distinta a la otra y muy similar al demonio,

Me escondí detrás de ella con soberbia y lloré

Muy lentamente como las lunas del mes de abril.

La otra, Jano, me enseñó unos horribles dientes

Que hirió mi débil corazón y desalojó infundios

Mal fundados de hombres extraños y serios

Que me amedrentaron en el sitio más sencillo.

La triple cara se mostró remisa, idiota e ignorante,

Clamando al cielo que debía abandonar la sencillez,

El insignificante caminar a través del desierto

Que aún permitía la vida a los inocentes.

Los grandes viajeros ocultaban sus cosas en ligeros depósitos,

Ocultaban el alma en lugar muy profundo y, avanzaban,

Quilómetros sin apenas enseres ni supuestos caprichos,

El destino era el fin o quizá era el medio.

En mitad de la nada contemplaban absortos esa luz triunfadora

o…quizá la tristeza del sencillo  paisanaje,

acudiendo muy pronto a escurrir su fatiga de caminos sencillos

que acercaban la ruta al lugar del destino.

Los viajes son fáciles sin ningún adminículo, con la densa

 Intención de acabar lo más lejos de ese puerto ya visto

Conocido por todos los antiguos viajeros…

No fue así el final de la ruta, tan amable y tan dulce ,

Y sus almas ya vieron la verdad del entorno,

El sentido sincero de estos nuevos paisajes

Que hicieron de mí un completo ignorante.

Cuando comenzaron a enredarse en las olas los hombres,

Los antiguos fantasmas y pocos besos verdaderos,

Sentí  ayes de mi madre y de gente extraña

Que voceaba al borde de la playa.

Y aquel día era muy sencillo:

Dos rayos de sol y una sombra paseando en el horizonte…

Y comencé a sentirme estúpidamente romántico

Y, sencillamente, estúpido por haber abandonado

La vida tan fácil de las plantas…

Hacer clorofila resulta un tanto  cursi

 ante estas situaciones normales y ordinarias;

luego  pensé en regresar al mundo de lo tangible

y observé que no le temo a la desazón ni a la mala vida,

sólo a la soledad.

Esa que aún no ha disuelto mi estómago

En trozos rojos de granadas muy ácidas

Ni me ha hecho doblegar ante los fuertes

Que presumen de sus fornidos  brazos.

DUQUE ORSINI DE BOMARZO

Este verano incipiente me cubre de cortinas de seda,

Me respeta por ser antiguo visitante de este palacio

Lleno de esculturas afrodisíacas y largas sendas

De verdes sauces y largos cipreses  rebeldes

Torneados por el calor del viento de poniente.

Antiguos fantasmas familiares siguen paseando

Por los recovecos, que los setos plantados por los dioses,

Permiten tamaña usura y atrevimiento,

Por dejarlos enorgullecerse de sus tiranías,

A más de descansar de su increíbles insidias.

Mi apariencia de jorobado les resulta un espectro,

Ignoran mis suaves palabras ante los dioses,

Mis miradas soslayadas para no ver la incuria

Y mi debilidad de eterno hombre discapacitado,

Inoperante para los quehaceres cotidianos.

Ahora, soy eterno, inconfundiblemente eterno,

Un contratiempo que cuenta sus malvadas hazañas,

Sus viejas rencillas llenas de humor ácido y vil,

Sus intentonas de  procacidad y de hombría

Que conducen a una ignorancia bárbara, ajena.

Olores de la infancia (1)

Sirvo el pan de hogaza después de que el horno,

Inconsciente, haya calentado la casa,

Haya abierto bocas juveniles que desprenden

Un hálito de hartazgo de su mundo.

Los hombres, junto al fuego, impasibles,

Contaban historias de antes de la verdad,

Del ahora que se desvanece con el calor

De este pan casero que anuncia novedades.

Los olores son los mismos de la infancia,

A servidumbre y a desasosiego de la calle ,

A vecinas que cubren su rostro mirando

De reojo la miseria de los últimos rayos.

Algunos, atrevidos, se atrevieron a soñar

Con el olor a anís, el de las casetas

de los húngaros que con un oso venían

a sorprender a los niños sucios.