viernes 23 de mayo de 2008
Aquella vez en los Alpes
cuando el sol bajaba entre las morrenas
haciendo arcos de iris lamentábamos la ausencia
el desapego a nuestra tierra más llana
olvidamos el azul transparente de idioteces y amor
o quizá el amor que también se desparrama
sin quererlo
Un lugareño dócil lógicamente innato
avisaba del peligro de las pendientes
de los turistas que miraban con gafas rojas
del desapego de los restaurantes
Y así fue como no nos inclinamos por las pendientes
lamentamos la pérdida de la tarde
que llegaba de forma brusca languidecida
con latines pagados con la ignorancia del paisaje
Al volver la vista atrás nos dijimos
de la esencia de lo breve que se asemeja a los otros
nos deslizamos en el aire de esa tarde
que iba ocupando los sillones de mimbre
Manteniendo el cuerpo de luces blancas
también olvidamos el compás de almas perdidas
el sabor de lo más cercano
La línea curva la divisabámos allá abajo sola
viernes, 23 de mayo de 2008
viernes, 16 de mayo de 2008
¡ VIVA SAN ISIDRO!
Cuando con cuatro patas vimos el horizonte,
pensamos en un centauro mitológico
que lloraba por sus ninfas perdidas.
Equus me sonaban...
Los golpes de campana eran sonidos cada vez más lejanos
de la carroza.
La ansiedad del pastiche se me vino a la cabeza:
sajones- no ingleses-, revuelos, palmas y un sinfín de olés
dejaron mi alma arrastrada por los caminos.
Entonces, surgieron andanadas de fuerza
que alejaban al enemigo:
y, nuevamente, sin aliento,
comencé a suspirar himnos del más allá,
comencé a llamar a los dioses del otro lado
y tampoco atendieron mi pena.
Sólo quedaron dos puntos suspensivos para amar...
el tercero era una llamada inútil,
porque inútil es la naturaleza.
Fue cuando vi al santo navegar con arado virtual
alejarse con una sonrisa de surco
diciendo a todos una letanía incomprensible
y... llorar por lo que atrás quedaba.
pensamos en un centauro mitológico
que lloraba por sus ninfas perdidas.
Equus me sonaban...
Los golpes de campana eran sonidos cada vez más lejanos
de la carroza.
La ansiedad del pastiche se me vino a la cabeza:
sajones- no ingleses-, revuelos, palmas y un sinfín de olés
dejaron mi alma arrastrada por los caminos.
Entonces, surgieron andanadas de fuerza
que alejaban al enemigo:
y, nuevamente, sin aliento,
comencé a suspirar himnos del más allá,
comencé a llamar a los dioses del otro lado
y tampoco atendieron mi pena.
Sólo quedaron dos puntos suspensivos para amar...
el tercero era una llamada inútil,
porque inútil es la naturaleza.
Fue cuando vi al santo navegar con arado virtual
alejarse con una sonrisa de surco
diciendo a todos una letanía incomprensible
y... llorar por lo que atrás quedaba.
domingo, 11 de mayo de 2008
EL JUEGO DEL ÁNGEL
Es domingo,11 de mayo; son las ocho y treinta. La tarde, esperada azul y llena de olor al azahar de los naranjos próximos a casa, es lluviosa, pálida; ya casi convirtiéndose en macilenta. Acabo de leer las ciento y pico últimas páginas de la novela cuya foto ilustra este artículo. Con ellas he regresado al mundo juvenil que, desgraciadamente, tantos años hace que circuló por mi piel- no así en mi alma. Y he vuelto al mundo juvenil porque Ruiz Zafón así lo ha querido. Podría pensarse que esta novela es la continuación de aquella de gran éxito" La sombra del viento"; y, en cierto sentido, lo es. Pero en ella aparecen más detalles, más sorpresas, más madurez y más dominio de la técnica narrativa, dirigida a los jóvenes. Alguien dirá tras su lectura: ¡ Y no tan jóvenes...!Hoy, nuestros jóvenes, ante la vista de este ejemplar de casi setecientas páginas, se negarían rotundamente a ,ni siquiera, abrir la primera página. Se equivocarían si así lo hicieran. Deben abrirlas todas, porque en ellas van a encontrarse con la amada de su vida, con los miedos de su vida, con la aventura de su vida, con las tristezas- también- de su vida...
Sería fácil agenciarse una reseña de las muchas que se hayan hecho sobre esta novela y estamparla aquí. ¡No sería lo justo para recomendarla! Para tal fin se necesita su lectura. No quiero descubrir ningún secreto de los que esconde, pero sí apuntar algunos datos que motiven a saborearla. ¿Os gusta el mito de los vampiros, Drácula quizá...? ¿ Os apetece suplantar la personalidad de algún mosquetero o de Edmundo Dantés ( aquel bello y audaz Conde de Montecristo ) de Dumas. ¿ O acaso desearíais cubrirse con la gabardina, un tanto ajada, de cualquier investigador privado o de cualquier policía seguro y atrevido a la manera de Raymond Chandler? ¿ Posiblemente, suspiraríais ante la idea de manejar una buena cantidad de dinero disfrutando de él, sin saber el precio que se os pide? Bueno... no sé.
Sólo tengo la certeza de que os preparéis una buena butaca y tendréis- con toda la seguridad que da una novela apasionante-unas maravillosas horas de disfrute y diversión. Como en los antiguos cines se decía: ¡ Diversión Aseguraaada !
Publicado por José Mª en 11:24 0 comentarios
Etiquetas: a partir de segundo ciclo, novela
miércoles, 23 de abril de 2008
Un día antes de Villena
Intento muchas veces pensar en lo evidente,
si Dante, si Petrarca, Villena o Garcilaso
circundan nuestro rostro de forma permanente
durmiendo a la interperie, sorbiendo mi fracaso.
Si el campo de las musas es algo pasajero, inútil
y alejado, abierto a los caprichos del solo solitario
que a solas imagina el nombre de las cosas, el odio
de los bárbaros, la música del cielo o... todo lo del Arno.
Ya sabes que la huída es algo pasajero
que el verso de los tristes es algo ya acabado
que ,de las letras, la música termina en la penumbra
de un monte inteligente, oscuro, inasequible
a todo desaliento.
Bien crees en la imagen formada de palabras
laberinto o juego de esfuerzos infantiles y almas apagadas...
y así una triste tarde de álamos, Machado se aparece,
defiéndese Quevedo, diviértese el lego sacerdote,
brillando está Darío ( a veces perfumado) y Cavafis fumando
algunos imposibles, su mano va arrastrando.
La sangre del amor-dices- y huyes apagado
al fondo de la noche de árboles frutales, amigo de los muertos
despacho de abogados.
Convencido de por siempre que todo esto es posible
en este mundo ignaro.
si Dante, si Petrarca, Villena o Garcilaso
circundan nuestro rostro de forma permanente
durmiendo a la interperie, sorbiendo mi fracaso.
Si el campo de las musas es algo pasajero, inútil
y alejado, abierto a los caprichos del solo solitario
que a solas imagina el nombre de las cosas, el odio
de los bárbaros, la música del cielo o... todo lo del Arno.
Ya sabes que la huída es algo pasajero
que el verso de los tristes es algo ya acabado
que ,de las letras, la música termina en la penumbra
de un monte inteligente, oscuro, inasequible
a todo desaliento.
Bien crees en la imagen formada de palabras
laberinto o juego de esfuerzos infantiles y almas apagadas...
y así una triste tarde de álamos, Machado se aparece,
defiéndese Quevedo, diviértese el lego sacerdote,
brillando está Darío ( a veces perfumado) y Cavafis fumando
algunos imposibles, su mano va arrastrando.
La sangre del amor-dices- y huyes apagado
al fondo de la noche de árboles frutales, amigo de los muertos
despacho de abogados.
Convencido de por siempre que todo esto es posible
en este mundo ignaro.
martes, 1 de abril de 2008
Esa visible oscuridad
martes 1 de abril de 2008
Las mañanas son siempre un momento de desasosiego para el hombre que vive solo. No es mi caso; sin embargo, en un relato de Raymond Carver he visto a uno así. Es por eso, que me he atrevido a escribirle un poema en su homenaje.¿ Acertado? ¿ Desacertado? Vosotros diréis.
De pie, junto a la ventana,
balanceádome al borde mismo de la tarde,
oscilaba con un baile muy macabro,
contemplando al borde del abismo
que la tierra más se me acercaba.
La caricia de la bestia,
con un vértigo apenas defendido,
subía de los pies a la cabeza
imaginaba de un pueblo un sentimiento
con su faz de piel, más insumiso.
Acariciando suavemente a las pieles delicadas,
las mañanas del suicidio aparecieron.
Un buen güiski, una montaña
arrebujada, siempre a Dante quisieron proclamarlo.
Mas no hubo fin ni una mirada,
un aliento de alguien que fue serio.
Las mañanas son siempre un momento de desasosiego para el hombre que vive solo. No es mi caso; sin embargo, en un relato de Raymond Carver he visto a uno así. Es por eso, que me he atrevido a escribirle un poema en su homenaje.¿ Acertado? ¿ Desacertado? Vosotros diréis.
De pie, junto a la ventana,
balanceádome al borde mismo de la tarde,
oscilaba con un baile muy macabro,
contemplando al borde del abismo
que la tierra más se me acercaba.
La caricia de la bestia,
con un vértigo apenas defendido,
subía de los pies a la cabeza
imaginaba de un pueblo un sentimiento
con su faz de piel, más insumiso.
Acariciando suavemente a las pieles delicadas,
las mañanas del suicidio aparecieron.
Un buen güiski, una montaña
arrebujada, siempre a Dante quisieron proclamarlo.
Mas no hubo fin ni una mirada,
un aliento de alguien que fue serio.
jueves, 27 de marzo de 2008
jueves 27 de marzo de 2008
LOS MISERABLES de Victor Hugo
No se me viene a la memoria, en esta tarde desapacible y poco dada a las elucubraciones literarias, quien fue el que dijo que "si quieres ser moderno, retoma a los clásicos"; en verdad, poco importa si es cierto o si la cita es aplicable a todos ellos.De alguna manera habríamos de iniciar nuestro comentario; esta es una más.
Mi intención no es ni realizar una crítica erudita de la obra, ni , por supuesto, desentrañar el alma humana a través del análisis de la misma. Es más sencilla y- quizá por ello- más difícil de lograr: acercar a los jóvenes a su lectura.
Sabemos de la importancia del héroe en la juventud- en la vejez, importa más la mujer, el hombre sólo-, y esta novela los tiene. Por pares: un fortachón ex convicto( Jean Valjean) que se verá perseguido por el clásico policía: un sabueso de a los que difícilmente se le escapa la presa; su sólo nombre ya impone: " Javert". Una pequeña muchacha que, de ser pobre y desamparada, pasará a ser bella y admirada por, evidentemente, el atractivo galán que desafiará al destino por conseguir su amor. Una se llama Cossette- ¡sonoro nombre!; el otro, Marius, latinizado nombre que recuerda más a una marca de refrescos que a este segundo héroe. Como fondo de estas aparentemente sencillas relaciones, se dibuja un París en "llamas"; esto es, un París revolucionario, donde el pueblo, humillado por la política que los reyes de Francia les impone, se levantará en armas construyenddo barricadas aquí y allá para destronar al opresor.
Huídas, amoríos, venganzas, pilluelos, asesinos... son elementos que aparecen una y otra vez en la novela y que engarzan una trama interesante, apasionada y, finalmente, superdivertida.
Habrá quien diga( seguro que "la gente mayor y encopetada" ) que " Los Miserables" es mucho más, que es "la marcha del bien al mal, de lo injusto a lo justo, de lo falso a lo verdadero, de la noche al día, del apetito a la conciencia, de la podredumbre a la vida, de la bestialidad al deber, del infierno al cielo, de la nada a Dios". Y, en efecto, estas últimas palabras son las que emplea en la misma novela su autor, Victor Hugo, para tomar un punto de partida. Pero esto último es cosa de mayores.
LOS MISERABLES de Victor Hugo
No se me viene a la memoria, en esta tarde desapacible y poco dada a las elucubraciones literarias, quien fue el que dijo que "si quieres ser moderno, retoma a los clásicos"; en verdad, poco importa si es cierto o si la cita es aplicable a todos ellos.De alguna manera habríamos de iniciar nuestro comentario; esta es una más.
Mi intención no es ni realizar una crítica erudita de la obra, ni , por supuesto, desentrañar el alma humana a través del análisis de la misma. Es más sencilla y- quizá por ello- más difícil de lograr: acercar a los jóvenes a su lectura.
Sabemos de la importancia del héroe en la juventud- en la vejez, importa más la mujer, el hombre sólo-, y esta novela los tiene. Por pares: un fortachón ex convicto( Jean Valjean) que se verá perseguido por el clásico policía: un sabueso de a los que difícilmente se le escapa la presa; su sólo nombre ya impone: " Javert". Una pequeña muchacha que, de ser pobre y desamparada, pasará a ser bella y admirada por, evidentemente, el atractivo galán que desafiará al destino por conseguir su amor. Una se llama Cossette- ¡sonoro nombre!; el otro, Marius, latinizado nombre que recuerda más a una marca de refrescos que a este segundo héroe. Como fondo de estas aparentemente sencillas relaciones, se dibuja un París en "llamas"; esto es, un París revolucionario, donde el pueblo, humillado por la política que los reyes de Francia les impone, se levantará en armas construyenddo barricadas aquí y allá para destronar al opresor.
Huídas, amoríos, venganzas, pilluelos, asesinos... son elementos que aparecen una y otra vez en la novela y que engarzan una trama interesante, apasionada y, finalmente, superdivertida.
Habrá quien diga( seguro que "la gente mayor y encopetada" ) que " Los Miserables" es mucho más, que es "la marcha del bien al mal, de lo injusto a lo justo, de lo falso a lo verdadero, de la noche al día, del apetito a la conciencia, de la podredumbre a la vida, de la bestialidad al deber, del infierno al cielo, de la nada a Dios". Y, en efecto, estas últimas palabras son las que emplea en la misma novela su autor, Victor Hugo, para tomar un punto de partida. Pero esto último es cosa de mayores.
domingo, 6 de enero de 2008
Perol Ciencias 2007
Grupo de profesores del IES Francisco de los Ríos, compartiendo un día de amistad, buen vino y buena manduca en La Noria ( Montemayor)
lunes, 19 de noviembre de 2007
lunes 19 de noviembre de 2007
Las nubes 1
En el año 1996, Wislava Szymborska, una poeta polaca para mi desconocida ganó el premio Nobel de literatura. Me interesé por ella y leí un libro suyo relacionado con las nubes. A partir de aquí, intenté crear- inspirado por ella- algunos poemillas, que si no de tanta calidad, sí al menos escritos con la misma sensibilidad que descubrí en los suyos. Ahí va uno de ellos, el cual irá completándose con otros que espero ( lectores de este blog) me permitáis presentar:
En las nubes
Quien dudare de las formas de las nubes
es un incauto sorbiendo leña,
alejando imaginación en el futuro inexistente
desprecia talleres celestes reconvertidos,
aúlla en el silencio del espacio o
...desconsideradamente, ignora lo sustantivo.
Porque...¿ quién no ha reñido alguna vez,
o ha sentido esa larga humedad de las olas
sin advertir la nube baja que lo envuelve?
Las nubes 1
En el año 1996, Wislava Szymborska, una poeta polaca para mi desconocida ganó el premio Nobel de literatura. Me interesé por ella y leí un libro suyo relacionado con las nubes. A partir de aquí, intenté crear- inspirado por ella- algunos poemillas, que si no de tanta calidad, sí al menos escritos con la misma sensibilidad que descubrí en los suyos. Ahí va uno de ellos, el cual irá completándose con otros que espero ( lectores de este blog) me permitáis presentar:
En las nubes
Quien dudare de las formas de las nubes
es un incauto sorbiendo leña,
alejando imaginación en el futuro inexistente
desprecia talleres celestes reconvertidos,
aúlla en el silencio del espacio o
...desconsideradamente, ignora lo sustantivo.
Porque...¿ quién no ha reñido alguna vez,
o ha sentido esa larga humedad de las olas
sin advertir la nube baja que lo envuelve?
domingo, 14 de octubre de 2007
Tres poemillas de juventud
Les hemos dejado entre todos un vaso de agua
y almíbar- para que la noche sea más dulce.
Entretanto...
hemos pensado en soñar en la nieve
cada vez más negra.
Han llegado sonrientes, despabilados,
pero con el rostro sorprendido por la duda,
desconocidos, iconoclastas e incluso agnósticos.
Han paseado por la casa
con miradas encendidas como pasteles,
sin ruido,
extravagantes por momentos...
...Y han descubierto a un grupo de niños
durmiendo...
pensando en reyes y reinas cubiertos de joyas,
seguros, felices de la desgracia, ajenos al hombre y a la leche,
al desamor, a la vida...
¡Reyezuelos...
dejadlos dormir por Navidad !
¡Ah! los ángeles ...
¿Serán así?
Maravillosas máquinas aduladoras,
reales silencios acompañados de violín
o... seres estúpidos que nos ayudan a pecar.
¿Serán seres crueles que adolecen de pan?
¿ Simplemente músicos de una sinfonía inacabada?
¿O... acaso un pobre que pasea con despreocupación?
Cibernética
S.E.A , la máquina devoradora de hombres
está desayunando un amasijo
de tornillos con mohín.
H.B. Talmax se acerca a comprar su cartulario
de hoja fina de estroncio.
El perro de la señora Fox
reclama en el patio su ración de pirita plomo,
rociada de mercurio ¡claro!
Hoy he tenido que largar
a dos pesados robots del C.E.I.I
(Centro Experimental de Investigaciones Interestelares )
No habían sabido descubrir las rimas
de un poema superextracodificado,
metramentalmente escogido.
Sus madres preparaban entonces el almuerzo:
sopa de sulfato sódico
con unos pequeños tropezones de un residuo arcilloso
blando.
Todos regresan a la casa-pensadora en autobús
impulsado por gases extraídos de un metal a punto de desaparecer:
la espinaca.
Ya por la tarde plúmbea,
¡ no podía ser de otras manera!
todos se han divertido con una muñeca reluciente
que el padre de Max creó con la chatarra del barrio cercano.
Mientras, los utilleros del metal plutónico
regresan a sus casa pensadoras.
y almíbar- para que la noche sea más dulce.
Entretanto...
hemos pensado en soñar en la nieve
cada vez más negra.
Han llegado sonrientes, despabilados,
pero con el rostro sorprendido por la duda,
desconocidos, iconoclastas e incluso agnósticos.
Han paseado por la casa
con miradas encendidas como pasteles,
sin ruido,
extravagantes por momentos...
...Y han descubierto a un grupo de niños
durmiendo...
pensando en reyes y reinas cubiertos de joyas,
seguros, felices de la desgracia, ajenos al hombre y a la leche,
al desamor, a la vida...
¡Reyezuelos...
dejadlos dormir por Navidad !
¡Ah! los ángeles ...
¿Serán así?
Maravillosas máquinas aduladoras,
reales silencios acompañados de violín
o... seres estúpidos que nos ayudan a pecar.
¿Serán seres crueles que adolecen de pan?
¿ Simplemente músicos de una sinfonía inacabada?
¿O... acaso un pobre que pasea con despreocupación?
Cibernética
S.E.A , la máquina devoradora de hombres
está desayunando un amasijo
de tornillos con mohín.
H.B. Talmax se acerca a comprar su cartulario
de hoja fina de estroncio.
El perro de la señora Fox
reclama en el patio su ración de pirita plomo,
rociada de mercurio ¡claro!
Hoy he tenido que largar
a dos pesados robots del C.E.I.I
(Centro Experimental de Investigaciones Interestelares )
No habían sabido descubrir las rimas
de un poema superextracodificado,
metramentalmente escogido.
Sus madres preparaban entonces el almuerzo:
sopa de sulfato sódico
con unos pequeños tropezones de un residuo arcilloso
blando.
Todos regresan a la casa-pensadora en autobús
impulsado por gases extraídos de un metal a punto de desaparecer:
la espinaca.
Ya por la tarde plúmbea,
¡ no podía ser de otras manera!
todos se han divertido con una muñeca reluciente
que el padre de Max creó con la chatarra del barrio cercano.
Mientras, los utilleros del metal plutónico
regresan a sus casa pensadoras.
sábado 13 de octubre de 2007¿ No conocéis a Carson Mccullers?
Fue, Carson Mccullers, una de las escritoras norteamericanas más destacadas dentro del mundo de la literatura del sigloXX. Nació en una pequeña ciudad de un estado sureño norteamericano llamado Georgia, en 1917. Había venido al mundo llamándose Lula Carson Smith, pero sería mundialmente conocida por el apellido de su marido, Mccullers, hombre con el que tuvo un matrimonio muy desgraciado y ambiguo, ya que nuestra escritora era de una personalidad un tanto andrógina.
Su estancia en París- donde por cierto conoció a su marido-, así como su definitivo establecimiento en Nueva York ( lugar en el que moriría a los 50 años a causa de una parálisis que se vio complicada con un alcoholismo que hizo que la enfermedad avanzara a pasos galopantes) determinaron la forma y la temática de sus obras. Estas están cargadas por una obsesiva relación con la soledad y así, en 1940, publica una excelente, emotiva y trágica novela: El cazador es un corazón solitario. En ella se cuenta la historia entre dos mudos - Jhon Singer y Spiros Antonapoulos-, entre los blancos pobres que , junto a los negros( aún más pobres)deambulan por una ciudad sureña como almas en pena, presentando un turbador fresco en el que la soledad es un muro imposible de traspasar. Su siguiente obra ,Reflejos en un ojo dorado( 1941), adaptada al cine con un magnífico Marlon Brando como protagonista, desborda sensualidad por todas sus páginas; más tarde, Frankie y la boda ( 1946), presenta a una adolescente que se ve obligada- ante la boda de su hermano mayor- a enfrentarse con sus propios cambios. La balada del café triste ( 1951) reune una galería impresionante de retratos grotescos; y, como colofón, Reloj sin manecillas, (1961) última obra escrita en la que se trata un tema tan manido, pero que no deja de interesar como es la segregación racial.
Carson Mccullers fue consciente que pertenecía a una marca de estilo, a un modo de novelar( la de los escritores sureños norteamericanos) de la cual no pudo desligarse en su corta, pero interesantísima trayectoria. Si no, basta mencionar algunos de los autores adscritos a esta tendencia ( algunos amigos suyos) como Faulkner, Tenessee Williams o Truman Capote. Un grupo, del que la eterna adolescente que nunca dejó de ser, pasó a formar parte.
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