LA VEJEZ

En aquella ocasión vimos a la escuadra de aviones
surcar los cielos.
Nos dejaron de interesar las curiosidades
amañadas por adolescentes; las odiábamos
como a quien le roban el corazón.

Eran amarillos los recuerdos,
de un amarillo verde ocre sutil
que te sorprenden en callejas sin salida
sin agonía.

Pero, a lo lejos, comenzaban a sugerirnos
alientos de campeón, nuevos verdes ocres
que eran la imagen de lo más lejano.

Parecía imposible retirar las armas
ante un enemigo impasible;
olíamos de la ribera el frescor
que nos conducía al más allá,
al lugar de los muertos con memoria.

NINGUNO

No pretendas crear lo que no puedes
imáginate en el tiempo más cercano,
no busques la justicia de los versos
anoréxicos del mundo y de la vida.

Añora el cruel destino de los bárbaros
que entorpecen el odio del ajeno;
deja vivir tu aliento, el más frío
de los suelos, el sentimiento breve.

La nota humana hará de ti un imposible
aspecto de lo rico, de lo vano
que, a tiempos, nos revuelve las entrañas.

Nos hace descubrir a un dios inútil
un adiós de música de cámara
en una línea apenas decadente

EN LOS ALPES

viernes 23 de mayo de 2008


Aquella vez en los Alpes
cuando el sol bajaba entre las morrenas
haciendo arcos de iris lamentábamos la ausencia
el desapego a nuestra tierra más llana
olvidamos el azul transparente de idioteces y amor
o quizá el amor que también se desparrama
sin quererlo

Un lugareño dócil lógicamente innato
avisaba del peligro de las pendientes
de los turistas que miraban con gafas rojas
del desapego de los restaurantes

Y así fue como no nos inclinamos por las pendientes
lamentamos la pérdida de la tarde
que llegaba de forma brusca languidecida
con latines pagados con la ignorancia del paisaje

Al volver la vista atrás nos dijimos
de la esencia de lo breve que se asemeja a los otros
nos deslizamos en el aire de esa tarde
que iba ocupando los sillones de mimbre

Manteniendo el cuerpo de luces blancas
también olvidamos el compás de almas perdidas
el sabor de lo más cercano
La línea curva la divisabámos allá abajo sola

¡ VIVA SAN ISIDRO!

Cuando con cuatro patas vimos el horizonte,
pensamos en un centauro mitológico
que lloraba por sus ninfas perdidas.

Equus me sonaban...
Los golpes de campana eran sonidos cada vez más lejanos
de la carroza.

La ansiedad del pastiche se me vino a la cabeza:
sajones- no ingleses-, revuelos, palmas y un sinfín de olés
dejaron mi alma arrastrada por los caminos.

Entonces, surgieron andanadas de fuerza
que alejaban al enemigo:
y, nuevamente, sin aliento,
comencé a suspirar himnos del más allá,
comencé a llamar a los dioses del otro lado
y tampoco atendieron mi pena.

Sólo quedaron dos puntos suspensivos para amar...
el tercero era una llamada inútil,
porque inútil es la naturaleza.

Fue cuando vi al santo navegar con arado virtual
alejarse con una sonrisa de surco
diciendo a todos una letanía incomprensible
y... llorar por lo que atrás quedaba.

EL JUEGO DEL ÁNGEL

Es domingo,11 de mayo; son las ocho y treinta. La tarde, esperada azul y llena de olor al azahar de los naranjos próximos a casa, es lluviosa, pálida; ya casi convirtiéndose en macilenta. Acabo de leer las ciento y pico últimas páginas de la novela cuya foto ilustra este artículo. Con ellas he regresado al mundo juvenil que, desgraciadamente, tantos años hace que circuló por mi piel- no así en mi alma. Y he vuelto al mundo juvenil porque Ruiz Zafón así lo ha querido. Podría pensarse que esta novela es la continuación de aquella de gran éxito" La sombra del viento"; y, en cierto sentido, lo es. Pero en ella aparecen más detalles, más sorpresas, más madurez y más dominio de la técnica narrativa, dirigida a los jóvenes. Alguien dirá tras su lectura: ¡ Y no tan jóvenes...!

Hoy, nuestros jóvenes, ante la vista de este ejemplar de casi setecientas páginas, se negarían rotundamente a ,ni siquiera, abrir la primera página. Se equivocarían si así lo hicieran. Deben abrirlas todas, porque en ellas van a encontrarse con la amada de su vida, con los miedos de su vida, con la aventura de su vida, con las tristezas- también- de su vida...

Sería fácil agenciarse una reseña de las muchas que se hayan hecho sobre esta novela y estamparla aquí. ¡No sería lo justo para recomendarla! Para tal fin se necesita su lectura. No quiero descubrir ningún secreto de los que esconde, pero sí apuntar algunos datos que motiven a saborearla. ¿Os gusta el mito de los vampiros, Drácula quizá...? ¿ Os apetece suplantar la personalidad de algún mosquetero o de Edmundo Dantés ( aquel bello y audaz Conde de Montecristo ) de Dumas. ¿ O acaso desearíais cubrirse con la gabardina, un tanto ajada, de cualquier investigador privado o de cualquier policía seguro y atrevido a la manera de Raymond Chandler? ¿ Posiblemente, suspiraríais ante la idea de manejar una buena cantidad de dinero disfrutando de él, sin saber el precio que se os pide? Bueno... no sé.

Sólo tengo la certeza de que os preparéis una buena butaca y tendréis- con toda la seguridad que da una novela apasionante-unas maravillosas horas de disfrute y diversión. Como en los antiguos cines se decía: ¡ Diversión Aseguraaada !


Publicado por José Mª en 11:24 0 comentarios
Etiquetas: a partir de segundo ciclo, novela

Un día antes de Villena

Intento muchas veces pensar en lo evidente,
si Dante, si Petrarca, Villena o Garcilaso
circundan nuestro rostro de forma permanente
durmiendo a la interperie, sorbiendo mi fracaso.

Si el campo de las musas es algo pasajero, inútil
y alejado, abierto a los caprichos del solo solitario
que a solas imagina el nombre de las cosas, el odio
de los bárbaros, la música del cielo o... todo lo del Arno.

Ya sabes que la huída es algo pasajero
que el verso de los tristes es algo ya acabado
que ,de las letras, la música termina en la penumbra
de un monte inteligente, oscuro, inasequible
a todo desaliento.

Bien crees en la imagen formada de palabras
laberinto o juego de esfuerzos infantiles y almas apagadas...
y así una triste tarde de álamos, Machado se aparece,
defiéndese Quevedo, diviértese el lego sacerdote,
brillando está Darío ( a veces perfumado) y Cavafis fumando
algunos imposibles, su mano va arrastrando.

La sangre del amor-dices- y huyes apagado
al fondo de la noche de árboles frutales, amigo de los muertos
despacho de abogados.
Convencido de por siempre que todo esto es posible
en este mundo ignaro.

Esa visible oscuridad

martes 1 de abril de 2008

Las mañanas son siempre un momento de desasosiego para el hombre que vive solo. No es mi caso; sin embargo, en un relato de Raymond Carver he visto a uno así. Es por eso, que me he atrevido a escribirle un poema en su homenaje.¿ Acertado? ¿ Desacertado? Vosotros diréis.

De pie, junto a la ventana,
balanceádome al borde mismo de la tarde,
oscilaba con un baile muy macabro,
contemplando al borde del abismo
que la tierra más se me acercaba.

La caricia de la bestia,
con un vértigo apenas defendido,
subía de los pies a la cabeza
imaginaba de un pueblo un sentimiento
con su faz de piel, más insumiso.

Acariciando suavemente a las pieles delicadas,
las mañanas del suicidio aparecieron.
Un buen güiski, una montaña
arrebujada, siempre a Dante quisieron proclamarlo.
Mas no hubo fin ni una mirada,
un aliento de alguien que fue serio.

jueves 27 de marzo de 2008

LOS MISERABLES de Victor Hugo

No se me viene a la memoria, en esta tarde desapacible y poco dada a las elucubraciones literarias, quien fue el que dijo que "si quieres ser moderno, retoma a los clásicos"; en verdad, poco importa si es cierto o si la cita es aplicable a todos ellos.De alguna manera habríamos de iniciar nuestro comentario; esta es una más.
Mi intención no es ni realizar una crítica erudita de la obra, ni , por supuesto, desentrañar el alma humana a través del análisis de la misma. Es más sencilla y- quizá por ello- más difícil de lograr: acercar a los jóvenes a su lectura.
Sabemos de la importancia del héroe en la juventud- en la vejez, importa más la mujer, el hombre sólo-, y esta novela los tiene. Por pares: un fortachón ex convicto( Jean Valjean) que se verá perseguido por el clásico policía: un sabueso de a los que difícilmente se le escapa la presa; su sólo nombre ya impone: " Javert". Una pequeña muchacha que, de ser pobre y desamparada, pasará a ser bella y admirada por, evidentemente, el atractivo galán que desafiará al destino por conseguir su amor. Una se llama Cossette- ¡sonoro nombre!; el otro, Marius, latinizado nombre que recuerda más a una marca de refrescos que a este segundo héroe. Como fondo de estas aparentemente sencillas relaciones, se dibuja un París en "llamas"; esto es, un París revolucionario, donde el pueblo, humillado por la política que los reyes de Francia les impone, se levantará en armas construyenddo barricadas aquí y allá para destronar al opresor.
Huídas, amoríos, venganzas, pilluelos, asesinos... son elementos que aparecen una y otra vez en la novela y que engarzan una trama interesante, apasionada y, finalmente, superdivertida.
Habrá quien diga( seguro que "la gente mayor y encopetada" ) que " Los Miserables" es mucho más, que es "la marcha del bien al mal, de lo injusto a lo justo, de lo falso a lo verdadero, de la noche al día, del apetito a la conciencia, de la podredumbre a la vida, de la bestialidad al deber, del infierno al cielo, de la nada a Dios". Y, en efecto, estas últimas palabras son las que emplea en la misma novela su autor, Victor Hugo, para tomar un punto de partida. Pero esto último es cosa de mayores.

Perol Ciencias 2007

Grupo de profesores del IES Francisco de los Ríos, compartiendo un día de amistad, buen vino y buena manduca en La Noria ( Montemayor)

lunes 19 de noviembre de 2007

Las nubes 1
En el año 1996, Wislava Szymborska, una poeta polaca para mi desconocida ganó el premio Nobel de literatura. Me interesé por ella y leí un libro suyo relacionado con las nubes. A partir de aquí, intenté crear- inspirado por ella- algunos poemillas, que si no de tanta calidad, sí al menos escritos con la misma sensibilidad que descubrí en los suyos. Ahí va uno de ellos, el cual irá completándose con otros que espero ( lectores de este blog) me permitáis presentar:

En las nubes

Quien dudare de las formas de las nubes
es un incauto sorbiendo leña,
alejando imaginación en el futuro inexistente
desprecia talleres celestes reconvertidos,
aúlla en el silencio del espacio o
...desconsideradamente, ignora lo sustantivo.

Porque...¿ quién no ha reñido alguna vez,
o ha sentido esa larga humedad de las olas
sin advertir la nube baja que lo envuelve?