José María Santos Blanes: 2007

sábado 13 de octubre de 2007
¿ No conocéis a Carson Mccullers?

Fue, Carson Mccullers, una de las escritoras norteamericanas más destacadas dentro del mundo de la literatura del sigloXX. Nació en una pequeña ciudad de un estado sureño norteamericano llamado Georgia, en 1917. Había venido al mundo llamándose Lula Carson Smith, pero sería mundialmente conocida por el apellido de su marido, Mccullers, hombre con el que tuvo un matrimonio muy desgraciado y ambiguo, ya que nuestra escritora era de una personalidad un tanto andrógina.
Su estancia en París- donde por cierto conoció a su marido-, así como su definitivo establecimiento en Nueva York ( lugar en el que moriría a los 50 años a causa de una parálisis que se vio complicada con un alcoholismo que hizo que la enfermedad avanzara a pasos galopantes) determinaron la forma y la temática de sus obras. Estas están cargadas por una obsesiva relación con la soledad y así, en 1940, publica una excelente, emotiva y trágica novela: El cazador es un corazón solitario. En ella se cuenta la historia entre dos mudos - Jhon Singer y Spiros Antonapoulos-, entre los blancos pobres que , junto a los negros( aún más pobres)deambulan por una ciudad sureña como almas en pena, presentando un turbador fresco en el que la soledad es un muro imposible de traspasar. Su siguiente obra ,Reflejos en un ojo dorado( 1941), adaptada al cine con un magnífico Marlon Brando como protagonista, desborda sensualidad por todas sus páginas; más tarde, Frankie y la boda ( 1946), presenta a una adolescente que se ve obligada- ante la boda de su hermano mayor- a enfrentarse con sus propios cambios. La balada del café triste ( 1951) reune una galería impresionante de retratos grotescos; y, como colofón, Reloj sin manecillas, (1961) última obra escrita en la que se trata un tema tan manido, pero que no deja de interesar como es la segregación racial.
Carson Mccullers fue consciente que pertenecía a una marca de estilo, a un modo de novelar( la de los escritores sureños norteamericanos) de la cual no pudo desligarse en su corta, pero interesantísima trayectoria. Si no, basta mencionar algunos de los autores adscritos a esta tendencia ( algunos amigos suyos) como Faulkner, Tenessee Williams o Truman Capote. Un grupo, del que la eterna adolescente que nunca dejó de ser, pasó a formar parte.

Aforismos

1990- diciembre

José María Santos Blanes

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Hasta la más tremenda bestia tiene sentimientos; ¡ qué tópico! . Descubrirlos... es más difícil porque bestia es.

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A los niños no debemos besarlos,
¡les da tanto asco...!

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El dolor de una aguja es tan tenue que quisiera vivir eternamente entre costureras.

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La fe es como una flor... Aparece estacionalmente, sin preocuparse por la gente de a pie. Aparece sin querer saber nada de nadie; no quiere conocer ni forma de ser, ni ojos. Sólo le preocupa el hecho de conocer si va a florecer el año próximo.

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El mundo está dominado por dos: “uno el diablo, el otro, yo”, decía Dylan Thomas. Llevaba razón: el demonio somos todos.

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Le decía el devoto al ateo: “no tienes perdón de dios”. Éste seguía bebiendo y pensando que no había aprendido otra vida.

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Apenas se dibujaba una camisa azul por la playa en un hombre... He descubierto así que el del mar es más femenino.

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“Y ahí acabarás...”. Fue una sentencia de muerte. (Un estoico).

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Te he olvidado tanto tiempo que, aún haciendo el esfuerzo más ímprobo, sigo sin creerte.

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Ellos y ellas,
nosotros, nosotras;
vosotras, vosotros... ¿ No existirá una cuarta persona?

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Vive como si fuese la primera vez, como si el tiempo se estancara y una pequeña piedra impidiera el paso de la gente.

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La diversidad sólo es el fruto de la inocencia. Babear en lo desconocido, estrujar el pensamiento del más fuerte: secundar ideas no compartidas. Es la inocencia un limón con colores anaranjados. ¿Equívoco, o simplemente desconocimiento? Es la longitud del tiempo quién dará la respuesta.

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Yo me conformo viéndoos felices, corroyéndoos en vuestros propios desechos. Y es por eso que descubrí el olor de los míos... por vosotros.

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Qué preludio tan breve he escuchado hoy: dos muertos se abrazaban por el campo, desnudos, sin responsabilidad y sin prejuicios. Habían conocido el más allá y quisieron regresar para olvidarlo siempre... ( “En tiempos de Holberg”. Grieg).

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¡Lloramos tantas veces juntos que hicimos de la calle un mar! ; eso sí , sólo lleno de lágrimas que a nadie le importaban.

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“Llueve. Por las ventanas...” ¡Nunca llueve en las novelas, excepto cuando es necesario! (Sánchez Ferlosio )

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El caradura

No dudo de ti. En silencio pienso si serán reales tus actos.

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¿Será tan profundo el mar como dicen? O sólo desean que no lo preñemos por miedo a que todo sea agua como en el principio.

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Despellejar becerros como si fuesen divinos es un acto cristiano; comérselos, de pobres.

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Dios le da al rico corderos y al pobre...hijos. Esa es la gran afirmación existencial.

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La locura no es nada más que el reflejo de tus ojos llenos de vanidad. La sensatez existiría si esos ojos sólo contemplaran a los objetos en lo más superficial.

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Avaro

Y allí me hallarás, donde tú nunca esperabas encontrarme. Cuando hablaste conmigo descubriste que era el mundo de los muertos y aquello te dio miedo, se te helaron las entrañas; pero la barca se había marchado ya, y -allá, en el horizonte- sólo te quedaba un hálito de esperanza, que se desvaneció como cualquiera de tus monedas terrenales.

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¿De qué puedo hablar si no es de los hijos y de la monotonía? Espero que tú, hiperpotente, me hables de noches de angustia y desasosiego. Si no existe esta dicotomía, la luna saldrá esta noche cuarto menguante y la lluvia caerá sobre tu rostro impunemente.

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Circulaba un borracho con movimientos de traslación, afirmando que la tierra no es de nadie. No captaba que después de la intoxicación todo sería cuadrado como siempre.

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Esa señora cuarentona creyéndose centro de todas las miradas desconocía que los adolescentes son hoy todos ciegos.

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El químico

Estaba descubriendo briznas de una nueva materia y se detuvo en una especialmente rara, gelatinosa, oscura y brillante ante la luz. Mucho se interesó por ella. Su hijo había estado la noche anterior andurreando por el laboratorio comiendo con fruición unas onzas de chocolate.

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Adán y Eva

Un personaje desnudo paseaba tocándose el pito por entre las flores, y los reptiles seguían sufriendo las inclemencias de un invierno muy duro. Decidieron vengarse, y en vez de tentar a la mujer, solicitaron al altísimo que siempre fuera época cálida.

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Nunca había estado en la ciudad y... al verla comprendió que, a veces, las cucarachas necesitasen de edificios tan altos. Así se reafirmaría su condición de seres extraplanos y de catacumba.

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Aviso a feministas

La historia siempre ha estado llena de amenazas. La mayor de ellas está aún por llegar: el dominio del sexo masculino.

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Se había hecho una promesa de por vida: pedir en las aceras para que descubriesen cuán rico puede ser el humano al que sólo le interesa el dinero dado por caridad.

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Arquímedes- allá en la Antigüedad- sostuvo una teoría que hoy resulta obsoleta: si no que se lo pregunten a los “dietistas”.

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El amor es una teoría en la que sólo creen los humanos. Los animales supieron desde siempre que lo que sirve es “enamorarse”.

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La mirada de un adolescente es fría y calculadora sin saberlo, sin sospechar que esas actitudes quedan para la vejez. Debería saber que actos tan impuros sólo se hacen si una tremenda desazón permanece en su corazón y un cierto designio de malvado en su alma.

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Nada hay más absurdo que una frase pecaminosa, que palabras enlazadas por preposiciones o gritos de dolor en este mundo tan vacuo. Los tecnócratas han sido capaces de hacernos creer que todo es una tecla. Y es por eso que duermen con teclas y ecuaciones, pisan la calle con acciones de bolsa y saben morir entre funciones de ordenador, mientras sus seres más queridos siguen durmiendo con humanos lascivos.

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Se había presentado un día más en casa sin compañía y le preguntaba a las cuatro paredes por el destino y esas cosas sin respuesta. Supo recuperarse mirando por la ventana y viendo que las calles estaban pobladas de seres automáticos y de largas hileras de árboles que iban deshojándose ante la mirada de cualquiera.

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El oyente

Leyendo poemas ante un grupo de amigos- solo- percibía una ligera risa de complacencia... y la puntualización del oyente más atrevido: “¡qué bonito!”. Captaban la esencia de tu rostro en la lectura y cierto histrionismo en tus gestos. Ni siquiera sentían la soledad de sus almas ni la estupidez de la situación con la que ellos colaboraban.

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Otra vez había escuchado una risa estúpida, sin límites, sin proyectos. Era uno de esos seres que lloran en la tierra ante el final, se vuelven locos ante la indiferencia y solamente pían ante una agresión. Estos seres estaban llenos de líneas curvas y no sabían conducir; de sabiduría y desconocían a Aristóteles; de amor y conocían muy bien al portero. La dificultad de identificarlos la resolvió el cartero junto con un explorador del desierto: eran seres extraterrestres que habían sabido camelar al varón sabiendo que éste no hallaría otro espíritu más sublime.

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Una vez paseé junto a una niña de latón que vibraba con una patada en la espalda y supe entonces que no era de latón: estaba hecha de otra aleación preparada por los de arriba. Lo curioso es que cuando allí llegué descubrí de qué metal estaba confeccionada esa niña. Era una aleación combinada de hombres, mujeres y dioses ficticios. Desde entonces ella vive arriba y... yo sigo siendo un material obscuro que pasea lentamente entre las margaritas, las cuales, todos los naturalistas saben de qué están hechas.

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Un silencio... sólo un silencio eterno.

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Hubo una vez un jorobado sacado a base de alquimia. Y lloraba, lloraba eternamente porque su físico era medieval y porque descubría en los hombres un continuo rechazo. Cuando intuyó la deformidad de los normales se convirtió en un ser erecto, vivaracho y locuaz, mientras todos los jorobados paseaban por la plaza presumiendo de su capacidad de ser mecedoras humanas que vivían y gozaban con el sol.

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Allí había mucho dinero y joyas...y los despreció por fastuosos, cuando averiguó por los vecinos que sólo era brillo lo que tenían y que una mujer era la poseedora de tan rico manjar.

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El camino es una larga hilera de manos con cuatro dedos.

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“La noche me pertenece”- decía la lechuza. “El cielo a mi ”- sentenciaba dios. “ La clorofila es mía”- espetaba una pequeña flor. Al hombre no le quedaba más que participar de tamañas mentiras y ofrecer una leve sonrisa al transeúnte que, peripatéticamente, paseaba a su lado.

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No hay elemento puro, a no ser ese que tanto hemos envidiado y que nunca aparece...

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Entre las nubes es irrelevante vivir de recuerdos, porque, a veces, son de un resultado celestialmente inapreciable.

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El regate es un scherzo lleno de vanidad.

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Eso de la primavera, el verano... no es más que una fragmentación de los físicos para justificar los cambios que se producen sin sospechar lo más mínimo de las intenciones naturales.

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Los cuernos son ligeras protuberancias de gente con mucho desapego y demasiada afición a la fiesta nacional: la mujer del prójimo.

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Eran tan dulces sus pasos en la noche, tan irreverente su pecho desnudo y sus muslos jadeantes, que tuvo que cubrirse con una gasa para no ser descubierta en situación tan atrevida en estas calles.

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Estampa

En las despedidas las mujeres deben andar con los niños. Cuando el tren se acerca deben juntar a los niños para impedir que el sol, cubierto por los vagones, afecte a su piel. Algunos viajeros han bajado al andén, morenos, bronceados. Sólo los niños permanecen blancos junto a los raíles que desengrasan amor maternal; y todas las ideas maternales van huyendo como humo de máquina de vapor que, en las fotografías en blanco y negro, se hace película desdibujada.

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Sólo los chinos acaban emborrachándose por un exceso de arroz.

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Cuando los opacos momentos de nuestra existencia son más tristes de lo que la comunidad informa, es el momento en el que debe empezar nuestra soledad.

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¡Vieras una luna tan enorme acercarse a ti, imaginártela tan próxima al choque, que así distinguieras la lejanía de los planetas...! Y después, procurar salvarte. Y hacerte lunático.

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Carnaval 2003-Cádiz

Tras las máscaras no hay ya nada,
enigma alguno...
Sólo un vacío, un adepto al disfraz, una sombra...

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Decimonónico

“Miraba a las mujeres feas como a tantas otras desagradables realidades de la vida, a las que era necesario enfrentarse con filosofía e investigar mediante la ciencia”( George Eliot).

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Aparecieron... y se fueron alejando en la sombra como un miserable que desprecia el lujo.

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Nombramiento de cardenales

La sensatez cristiana adolece de argumentos de los que piadosamente arrepentirse; la claridad es sólo el grito en la cruz.

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De lo único que no se arrepintió es de haber poseído el instinto paternal de las feministas.

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La sonrisa de los inocentes es bajo la lluvia; la sonrisa de los inocentes es una calumnia al cielo.

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El calor puede ser un elemento de discusión del frío, del desamor...

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Aún seguimos siendo pacíficos los austrolopitecus

Después de solicitar que nunca hubiera separación, se mantuvo firme en el desamor. Nunca volvería a saborear lo infantil, lo adolescente. Estaba con la piel marcada de dolor de estar sola, de aguantar los celos de alguien que apenas se conocía y quería lograr lo insondable: que no era otra situación que la de llevar un ritmo habitual y esperanzador.

Pero aquella noche había tenido un sueño donde resbalaban los humores y las lágrimas; lloriqueando como maricona que piensa que ahí terminarían los felices años. Así creía que era su libertad. Que no pasaran los años por él- por ella-, y desaguar cualquier suspiro en ese sueño. Luego se abrazaron fuertemente afirmándose que era imposible... que era posible; sin embargo, era un sueño, y la puta luz rosa fue deshojándose en los pocos instantes en los que puede creerse un ser humano. Y la vuelta a la llamada de dios no hizo esperar, pues los ángeles- en aquella noche- estaban merodeando la casa de los felices y no tuvieron tiempo de atender almas caritativas que sólo añoraban el mar, el sol, el amor... a veces, la nada.

De forma inocente vemos gente pasear por la playa, por el campo, por ningún sitio... Y hemos pensado en la maldad, en hacer daño, en destrozar.
Sin embargo algunos –reflexivos- dijimos que era necesario que nos enseñaran a escuchar, que nos enseñaran a amar, que despejaran de nuestras ideas lo más inactivo para hacernos individuos sin miedo, sin ansiedad de morir. Y al final, pasar desapercibidos en esta vida que tanto nos exige.

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Porque ya no importa quien muera en ese silencio debe permanecer incólume
como gotas de algodón que hieren en cualquier cornisa.

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Cuando la muerte se hubo presentado casi todo eran lamentos estridentes que morían en una mísera casa.
Los aspectos más superfluos supusieron un error por falta de capacidad. Mientras, la gente, iba lamentándose de este hecho tan natural para sorber lo más material que resta después de ella.

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¡Dejad un trozo de música, abandonad la nada, esperad lo inaprensible! Os habréis convertido en madejas de carne, en círculos concéntricos que buscan el punto de inicio.

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Después de pasar los árboles, una luz inmensa, una claridad insospechada...

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Cuando le preguntaron al ordenador central si podría novelar, “Él” respondió que sí; que le dieran las coordenadas. Uno de los máximos representantes en la elaboración de obras perfectas le comentó que, si tenía intenciones de crearla, añadiera un poco de religión, un ambiente aristocrático, sexo y... mucho de suspense. Y de ahí surgió la creación: ¡ Oh, Dios mío- dijo la condesa- Estoy embarazada. ¿Quién será el padre?

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La música es el silencio de aquel hombre que siempre supo escucharlo.

Las citas en los poemas son unas excelentes excusas para que, quien desconoce el ritmo, la rima, la intención, se deje arrastrar por lo único que es cierto.

“Nirvana”

He oído a un joven de un poema de Bukowski alejarse en un autobús de línea; en un autobús que circula en esas largas carreteras que los americanos llaman autopistas. Iba triste de no haber saludado a la camarera que le sirvió lo poco que había tomado. Gentes, ya mayores, viajaban con él- luego me lo contó- y empezó a soñar en una tremenda nostalgia que quedaba marcada por los neumáticos en la nieve.

Cuando bebía, recuerdo a mi padre destrozando una pobre mesa de Navidad;
cuando mi pobre padre bebía recuerdo que no hacía nada que no fuera normal .

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“In America”

Ese día entró un tipo en el snarbar con una camisa llena de cuadros pidiendo el menú del día. Los que allí estábamos nos sorprendimos; no por lo que había pedido, sino por su camisa a cuadros que nos desdibujaba la mente, nos distorsionaba la vista. Todos éramos camioneros desde hacía tiempo. Evidentemente, vimos que aquel tipo creó problemas, incluso enseñó una estampa de las pequeñas que mostraba a una pequeña mujer desnuda; pero nosotros nos quedamos con el gobierno y continuamos circulando por esas largas carreteras de raya amarilla donde los conejos son el pasto de los nuevos animales.

Parece que los cuadrúpedos siguen hincando los nervios en el poco asfalto que nos va quedando. Sin embargo, creo que es peor : que los cuadrúpedos andan diariamente y en silencio, sin que hayamos advertido que el panadero continúa con su pitido infernal que cada día se parece más a los cuadrúpedos que dejan una liga perderse...

José María Santos Blanes

lunes, 19 de noviembre de 2007

domingo, 14 de octubre de 2007

Tres poemillas de juventud

sábado, 13 de octubre de 2007