DUQUE ORSINI DE BOMARZO

Este verano incipiente me cubre de cortinas de seda,

Me respeta por ser antiguo visitante de este palacio

Lleno de esculturas afrodisíacas y largas sendas

De verdes sauces y largos cipreses  rebeldes

Torneados por el calor del viento de poniente.

Antiguos fantasmas familiares siguen paseando

Por los recovecos, que los setos plantados por los dioses,

Permiten tamaña usura y atrevimiento,

Por dejarlos enorgullecerse de sus tiranías,

A más de descansar de su increíbles insidias.

Mi apariencia de jorobado les resulta un espectro,

Ignoran mis suaves palabras ante los dioses,

Mis miradas soslayadas para no ver la incuria

Y mi debilidad de eterno hombre discapacitado,

Inoperante para los quehaceres cotidianos.

Ahora, soy eterno, inconfundiblemente eterno,

Un contratiempo que cuenta sus malvadas hazañas,

Sus viejas rencillas llenas de humor ácido y vil,

Sus intentonas de  procacidad y de hombría

Que conducen a una ignorancia bárbara, ajena.

Olores de la infancia (1)

Sirvo el pan de hogaza después de que el horno,

Inconsciente, haya calentado la casa,

Haya abierto bocas juveniles que desprenden

Un hálito de hartazgo de su mundo.

Los hombres, junto al fuego, impasibles,

Contaban historias de antes de la verdad,

Del ahora que se desvanece con el calor

De este pan casero que anuncia novedades.

Los olores son los mismos de la infancia,

A servidumbre y a desasosiego de la calle ,

A vecinas que cubren su rostro mirando

De reojo la miseria de los últimos rayos.

Algunos, atrevidos, se atrevieron a soñar

Con el olor a anís, el de las casetas

de los húngaros que con un oso venían

a sorprender a los niños sucios.

MELANCOLÍA

Es esa hora de la mañana en que la oscuridad

parece que pesa,

en que los primeros viandantes sonámbulos y ajenos

brotan de esas casas idénticas, horriblemente idénticas,

y pisan fuerte el asfalto, anuncian su destino…

Las pocas gotas de rocío

 que reflejan débiles rayos matutinos

se han indignado al no ser contempladas;

la soledad es así, no deliberada, intransigente

como damisela dieciochesca contrariada ante el despecho

de un bello joven lechuguino.

Los de más donaire alardean en las aceras a la nada,

al insufrible silencio de la calle que, sorprendida,

va guiñando en las esquinas a las inusitadas señoras

que aparecen por portales de lujo salmantino.

Los de más pesadumbre alimentan su ego con el sol

que anuncia viejos trajes de antiguas oficinas,

ya usados por los dedos de la muerte…

Sólo un hombre, hierático, sumido aún en el sueño

callejero de la noche, despierta sus fauces no por hambre,

Sino por  el destino explotador de la pobreza.

Y, al sentir  la dureza del asfalto,

se recoge nuevamente,

 en las duras sábanas de pasta de los árboles.

San Fernando

De acuerdo que, a veces, me escondo en mi alcoba,

releo viejas cartas y me olvido de todo,

aquello que hice y que tengo que hacer,

ingenuos fantasmas me advierten muy blandos

de ciertos peligros tan próximos ahora:

dos antiguas rencillas que debo calmar,

tres tristes desprecios que suenan a rancios

y dos  gestos que hice de forma mordaz

o al menos tú dices que fueron  así.

¡Qué triste destino la vida doméstica,

lavar la vajilla, sembrar nuestras almas,

torcer pronto el gesto, hilar con más gana

historias pasadas, antiguas y vanas !

…Y ahora me encuentro muy plácidamente

Sentado en la cama, mirando hacia el mar

Tan lejos de aquí,

 nostalgia de olas, de viento y de sal.

Respondo, seguramente, ante una vida desordenada,

Llena de osadías y de miserias obligadas por el ajeno,

Desecho lo cercano por mi vanidad o por la vieja certeza

De quien ya yerra ante el que  está acertado,

O, ante los infortunios  de esta desastrosa vida.

Todo, ciertamente, no ha de ser así como lo pintan,

Como los facundos que hunden sus vocales en el alma

Y se arrastran en silencio al que le ofrece sustento,

Alejándose muy seguro de que la  victoria ha obtenido.

Mientras la eterna derrota lo acecha tras el cristal.

Es muy probable que almas cándidas y seguras

Permanezcan llorando ante el atrevimiento

De aquellos que son realmente inútiles y, soberbios,

Respondan ante la torpeza del que guarda silencio

Muy cerca de las nubes, donde se esconden los secretos.

Mientras tanto, reservo un lugar en el corazón de cualquiera

Que pretenda soñar con los viejos azules del alma,

Con los deseos de un dios deseante que advierta de los peligros

Ineficaces de los hombres, de los que, humildemente,

Han pedido de verdad una soledad solo terrenal.

Se desvanecen los viejos dioses…

 y nosotros acosamos a las costumbres,

 a las rutinas del  hombre, a la desidia

de  los deseos inusitados,

 a la ausencia de una esperanza incuestionable.

Y así…se despiertan en mí pensamientos nimios,

insignificantes e inútiles

sobre la fugacidad de lo terreno,

sobre la inminencia de la muerte...

Un remolino dibuja en la tarde calurosa
un viejo espectro que no se ha quedado
con nada que las esquinas no supieran falso
o iluminado por la quietud del verano.

Y, todos, en este ilustre verano desechable
se sienten llenos o ahítos de rayos solares
que asemejan fuertes agujas nocturnas
que despiertan al ya débil y cotidiano sueño.

¿Vamos a morir todos los hombres, impunemente,
a manos de la desidia femenina,
de la factible e incomprensible posibilidad de amar?

Los incautos, los "deflectores" de la desidia
soberbiamente duermen en camas de flexo
antiguo, de viejo movimiento
instruido por féminas excelsas.

Los sabios, mueren de pena inocua,
de insufrible debilidad,
de esa que debilita los trozos de grasa
acumulada por el servilismo de la pareja.

Y los cuatro puntos cardinales dirigen su mirada
a majestuosas catedrales,
a sempiternos argumentos desprovistos de materia:
a no ser la mentira, el odio,
la desfachatez y el olvido.

¿Se debe recuperar, así pues,
el clásico designio de los hombres,
o debemos enfrentarnos de una vez
a una falsa apertura de corazones femeninos?

Coito interruptus

Nadie , ya maduro, desea la velocidad extrema,

ni siquiera en la cama: sería una torpeza.

Esta tarde incomprensible

Está la tarde  incomprensible de cara a  la soberbia,

Me ha hecho frente;

He intentado darle corazón y ha huido

Riéndose de mí, sin conmiseración.

Y en este lugar apartado y lleno de olvidos,

He observado cómo la gente camina

Y deja el eco de sus pisadas sin detalle ,

En el que los hombres se debilitan,

 se apartan de la dirección de lo útil.

No sé cómo lo supe,

Mas los hombres que reparten ese don

Han huido rápida y solemnemente

Y han dejado un rastro de un lugar ya visitado,

Ya acontecido…

Ayer embarqué en un soliloquio de odio

Y volví a la ruta sin pensar en mis viajes

En los que la realidad se hacía fugaz,

Solo intuida por confusión humana,

Sin mapa ni obstáculo que impida

Viajar al estúpido y tópico norte.

Y el círculo se encontró a sí mismo,

 dejó de girar con el viento a favor

y volvió a la ruta de la vida,

en la que ios objetos y las  paredes

son lugares opacos y sin destino.

Y…todos  soñamos esa tarde

Dejando caer una lágrima de olvido….