Se desvanecen los viejos dioses…

 y nosotros acosamos a las costumbres,

 a las rutinas del  hombre, a la desidia

de  los deseos inusitados,

 a la ausencia de una esperanza incuestionable.

Y así…se despiertan en mí pensamientos nimios,

insignificantes e inútiles

sobre la fugacidad de lo terreno,

sobre la inminencia de la muerte...

Un remolino dibuja en la tarde calurosa
un viejo espectro que no se ha quedado
con nada que las esquinas no supieran falso
o iluminado por la quietud del verano.

Y, todos, en este ilustre verano desechable
se sienten llenos o ahítos de rayos solares
que asemejan fuertes agujas nocturnas
que despiertan al ya débil y cotidiano sueño.

¿Vamos a morir todos los hombres, impunemente,
a manos de la desidia femenina,
de la factible e incomprensible posibilidad de amar?

Los incautos, los "deflectores" de la desidia
soberbiamente duermen en camas de flexo
antiguo, de viejo movimiento
instruido por féminas excelsas.

Los sabios, mueren de pena inocua,
de insufrible debilidad,
de esa que debilita los trozos de grasa
acumulada por el servilismo de la pareja.

Y los cuatro puntos cardinales dirigen su mirada
a majestuosas catedrales,
a sempiternos argumentos desprovistos de materia:
a no ser la mentira, el odio,
la desfachatez y el olvido.

¿Se debe recuperar, así pues,
el clásico designio de los hombres,
o debemos enfrentarnos de una vez
a una falsa apertura de corazones femeninos?

Coito interruptus

Nadie , ya maduro, desea la velocidad extrema,

ni siquiera en la cama: sería una torpeza.

Esta tarde incomprensible

Está la tarde  incomprensible de cara a  la soberbia,

Me ha hecho frente;

He intentado darle corazón y ha huido

Riéndose de mí, sin conmiseración.

Y en este lugar apartado y lleno de olvidos,

He observado cómo la gente camina

Y deja el eco de sus pisadas sin detalle ,

En el que los hombres se debilitan,

 se apartan de la dirección de lo útil.

No sé cómo lo supe,

Mas los hombres que reparten ese don

Han huido rápida y solemnemente

Y han dejado un rastro de un lugar ya visitado,

Ya acontecido…

Ayer embarqué en un soliloquio de odio

Y volví a la ruta sin pensar en mis viajes

En los que la realidad se hacía fugaz,

Solo intuida por confusión humana,

Sin mapa ni obstáculo que impida

Viajar al estúpido y tópico norte.

Y el círculo se encontró a sí mismo,

 dejó de girar con el viento a favor

y volvió a la ruta de la vida,

en la que ios objetos y las  paredes

son lugares opacos y sin destino.

Y…todos  soñamos esa tarde

Dejando caer una lágrima de olvido….

UNA NUEVA OLA DE CALOR

¿Y volveré , ya más viejo, a soportar  una nueva ola de calor?

Dicen que se harán más frecuentes y las almas

escucharán su eco en profundos pozos de lava,

mientras que en los rostros que dan cara a esas almas

se podrá adivinar su roja  presencia,

llena de resplandores ardientes de enormes constelaciones.

Simplemente… ¡premoniciones de desastres!

¿O, quizá, antiguos designios de dioses enojados,

 por el exceso de soberbia y mezquindad,

no dejan de arrojar lenguas de fuego que nos intiman

 y, más tarde,  se congelarán ante la auténtica

 sonrisa de los menesterosos?

Algunos ya lo han conseguido,

y andan vagando por desiertos llenos de negras piedras,

verdaderos dientes del infierno,

intentando encontrar la frescura de mares y océanos

que, en la lejanía, son alucinaciones,

espejismos , 
verdaderos reflejos del naufragio.

Las pautas de la costumbre

Dormir a las doce cuando la luna asoma,
delirar en el sueño y desordenar las ideas
de comer al mediodía y odiar por la tarde
debería ser inaceptable, incluso punible.

Punible sería aceptar pautas y besos diarios
que intentan seriamente cumplir las normas,
costumbres que nos deshacen e impiden
el dolor de la tarea diaria de respirar.

Y así besamos con falsedad en las fiestas
y enseñamos nuestros rectos y dulces hábitos
de recogernos cuando los hombres no lloran
y las mujeres recogen los trapos sucios del día..

La cultura es el arte de engañar al soberbio
Es el otro hombre, el que busca  el desorden
de las piezas, el que amanece serio y ofuscado
y se acerca en silencio al borde del abismo.

No quiero trajes de organdí, ni alhajas baratas
que me hagan celebrar el triunfo del orden,
Mis vestidos no se llenan de adminículos
en fiestas establecidas ni en paseos diarios.

¡La costumbre de acostumbrar a las almas
a los errores del día a día es nefasta, es procaz
como besar a la piedra fría, al eterno mármol
que sí sabe de costumbres permanentes!

Y aún así callamos sobre nuestros silencios
por costumbre en las orillas de lo deseado,
en la obligatoriedad de asumir lo bello y grácil
como la sensación vacía de no notar nada.

O TEMPORA !, O MORES !

Sí...amigos..., es el Tiempo, el indeseable tiempo,
el que escudriña y se sitúa en el banco más lejano
y nos hace escuchar lo más inaudible de la tropa
para reírse a solas en su lugar más indescriptible.

Desgraciadamente, amigo, es otra vez el tiempo
inescrutable, insensible ante el viento que deshoja
a las rosas más perdidas y a los indolentes
que hieren ajenos a los que sencillos circulan.

Y  favoreció a aquellos que fueron amantes al borde
del delirio  de manera engañosa, liviana y seria,
introduciéndolos en paraísos perdidos y añejos
que eran largas extensiones de buenos designios.

Volando, hicimos cabriolas para confundirlo
y nos amenazó con polvo y arena de miles de años,
y nos quedó una incapacidad, un deseo pleno de odiarlo
para que, al final, inaprensible, no fuera nada ...

Esta nueva guerra civil, estos andrajos naturales
nos han hecho recordar de nuevo a la muerte,
y nuestros pasos incomunicados se dispersan
por los campos llenos de osadía y miseria.

Mientras, en los otros, los de los potentados,
los ágapes, los ruidos de antiguas guitarras
flamencas  ensordecen los gritos de discordia,
 los mensajes inútiles, las voces de los "fácticos".

Y anunciamos esta tarde banderas de podredumbre,
imágenes odiosas, sensibilidad y piel de nutria
para los que soportamos tanta insidia y tristeza
irreemplazable por palabras falsas y huecas.

Son estos seres de la izquierda equivocada
almas condenadas a la incuria, a la desazón
que encuentran fielmente cuando sus mujeres
rubias entorpecen el camino de los hombres.

Ahora que la noche es tan dulce y se recogen

las almas humildes,

procuras buscarme de manera impía y seria

y me exiges sensación

 y un cierto desprecio.

Dicen los viejos designios que es la hora

de huir exigiendo apenas nada,

un suspiro breve ,

 un grito  eficaz lleno de imágenes

alejadas de todo.

Sabiendo  bailar ante la naturaleza

blanca y fría de la  calle,

 siempre es una osadía lustrar

el poco cabello que presentas;

eso exige excesivas responsabilidades

y muy serias…

Y ya  no hay jardín ni enamorados

anunciando su fracaso por las calles

De Verona;

 los lugares tan sencillos para amar

están cubiertos de musgo

que se extiende a  lo largo de la acera.