Un día cualquiera

Es verdad que hoy no ha pasado  nada....
pero  he visto demasiados coches, demasiada gente;
nadie me ha importunado, mas me he sentido tan débil
como los hombres que circulan solos por la calle.

Cuando llega el atardecer puedo ver a la ciudad
imaginada por gente con carros infantiles
y hombres que, con desidia, suspiran en esta noche
imaginando su libertad cuando la luz no exista.

Y todos hacen caso omiso al viejo despertar,
al dejar de estar solos y mandar aspavientos al aire
y reírse de los inocentes que aun sueñan con la música
que, solemnemente, les llevará al falso Averno.

Estoy un poco harto de playa

¿Dónde andáis soles y amigos míos?
¿Qué hacéis ahora, en la hora triste
en la que navegar es como andar
sobre las aguas llenas de gente?

Luego me diréis, que era desidia
por lo lejano, lo inaprensible,
y estabais fuera dorando el cuerpo
y mirando de reojo al  fantasma.

Tranquilas... no es una apreciación
inútil, ni un verso forzado de imágenes,
pescado sofrito, chaqueta de armario
de playa, un cierre abierto al horizonte.

La Barrosa

Somos gente ruda, aburrida, cambiable y sentimentalmente seria.
El agua del mar es solícito manjar, mojado y frío en verano,
despreciable por multitud; durante el invierno seco y gentil
el que contempla a las mismas mareas bajas en la curva.

Era broma.Sorprendimos esta tarde a un viejo escualo
nadando a contracorriente, advirtiendo de su amenaza
con fieros dientes, afilados, sonrientes muecas de gin tonic
y un severísimo sol que escudriñaba entre las últimas dunas.

Antiguos visitantes de esta playa presumían de su conocimiento,
del sudor frío, el que les hizo regresar al mismo lugar
y crear una imagen falsa de la arena que ahora está sucia,
menuda y poco fértil a no ser por esos jóvenes...no sé.

¡Tanto hemos cambiado, hemos ignorado a lo abandonado
de este rincón, ahora lleno de cobardía escondida del destino
o, nuestro tiempo se ha marchado irremisiblemente de estas aguas,
y, ahora, somos olvido de los besos y las caricias de la mar!

El santo Job

lunes, 8 de julio de 2013

El santo Job

Ahora me ha cogido el chacal inútilmente,

pero no probará carne humana ni desechos humanos

de los que se asimilan con estómago de omaso.

Ha olido las vísceras de los hombres y  de los sacerdotes

más blandos y se ha acercado nocturnamente y, en celada,

para devorar la tirilla blanca que brillaba en la oscuridad.

Pero ha vuelto a huir ante la solemnidad del santo Job

que es otro animal disuelto, insidiosamente inocente

ante la verde hierba de la gracia de las llanuras africanas .

La retorcida vida de los santos escupe a tales bestias

y deja inútil cualquier aliento seco que no desgaje

otras vísceras del mismo género, de la misma latitud.

Y el santo Job escribirá canciones de amor discretas

en las que los hombres se deshagan de su gracia

y su armadura se convierta en encaje de la vida retorcida

de los santos.

HASTA QUE LLEGÓ SU HORA ( La venganza hecha poesía)

Quizá el tren, el hombre y la belleza femenina estén lejos de la poesía o de los muertos que indican el camino de los raíles que no son el reflejo de la muerte más canalla. Se trata de un apeadero de tren en la vasta planicie de los escenarios americanos de las películas del oeste.Todos son rudos, increíblemente rudos e ignorantes; tal vez muy cerca de la muerte o del agua que es necesaria para el capitalismo.Los malos se convierten en buenos y los buenos se transforman en más buenos con el güisqui.Y las  gentes soportan el duro calor para esperar el final de un tren que no llega. Las maquinas de afeitar adolecen por su ausencia y las barbas hirsutas y llenas de polvo iluminan la pantalla por momentos como para desechar el temor de los que llevan los revólveres.La música acompaña.Los primeros planos son de Sergio Leone y las miradas se vuelven amenazadoras o sutiles escorzos que advierten de la posibilidad del soslayo.Los hombres malos sonríen ante "Cheyenne"( Jason Robards) que no es otro que otro "malo"."Armónica"( Charles Bronson) no es buen actor, pero sí buen personaje.Casi todos son fantasmas que muestran una debilidad : vivir entre los humanos.Parece que todo está lejos de la realidad cotidiana del siglo XXI.

Y la soledad de encontrarse con nada cuando quieres salir del mundo de la prostitución, cuando vuelves a creer en la redención y lo bello supera a lo religioso. Se trata de la señora Macvie ( Claudia Cardinale). Y otra vez la música de Ennio Morricone. Y, en ese momento, intuimos que la maldad ya ha desaparecido y el café puede volver a burbujear en las cafeteras metálicas del oeste que han visto morir a mucha gente.Nadie es un canalla en esta película como los hombres y mujeres que han luchado con inteligencia contra los otros hombres y mujeres.

El sexo es bárbaro, apasionado y dulce.Nadie entiende la situación de esos seres abandonados a un montón de porquería, que es la avaricia.Y un protagonista-tipo que no deja de sonar la armónica por un hecho pasado, indefectible; un bandido que han convertido en melodía la venganza asquerosa de las almas que aún no habitan el cielo.Casi todo es problema de tiempo.El tiempo de adquirir las posesiones que habilitan al tren a circular por el camino que desea el potentado.Incluso cojeando no ha tenido valor de suicidarse.La soberbia no impide encargarse de los asuntos sucios. Y vuelve a sonar la armónica, metáfora sincera de la maldad o venganza.

Frank ( Henry Fonda) es bello, poco dulce, vengativo y valiente, pero...interesado:El dólar y el polvo de la tierra lo convierten en un ser cruel.O..¿quizá sea su alma, carente de dolor de no saber resolver los pequeños problemas infantiles que marcaron en sus ojos un odio sutil y una amable actitud ante la muerte ineluctable.Los bandidos reales- los que quieren botín de la arena del desierto- están enterrados en su propia miseria recordando a su madre cuando ya nunca no existe.

Sigue el tren los caminos que no tienen ya fin. La humillación laboral aparece en los chinos que solo limpian la ropa; hoy la hacen de marca con callada presencia de los hombres honrados. Y circulan los trenes más allá del destino, encontrándose , a veces, a caballos  muy dulces que solo anuncian presencia inhumana del destino más cierto: el papel siempre verde que ya encierra a los torpes.

Y siempre el agua como motivo directo; esa que  es acaso  un viejo reclamo del desierto que humedece las visiones de fábrica.Centenares de miles , de millones de dólares a los cuales acuden los que son más avaros, las mujeres más bellas y los de suelo infundado ( esos locos que piensan que el dolor  simplemente ya es un ligero papel  todo él ya sellado).

La mujer, sin remedio, ya descubre lo íntimo y resurge dos veces de su amor olvidado.El que la ama indecente la matara dos veces si la vida gustara, pero cierra los ojos al sentir las caricias de ese hombre que mató hace tiempo al  marido.Y lucha frente a frente , sin rencor ni recuerdo.Podría ser su pareja, pero el odio es más fuerte.Al final la subasta nos anuncia un buen fin y no termino la historia para no descubrir el calor de la tira, el sabor del buen vino.

Descubrídla esta tarde o, tal vez, de mañana. Esta historia es un dulce que no tiene final.

Las gasolineras de la A-4

He vuelto a visitar a aquellas gasolineras nocturnas
y me siguen oliendo a viejo , a pierna desajustada.
Era, casi siempre de noche o al atardecer,
 y sentía un sabor acre y rudo cuando me acercaba.

Sentía, como viejo macho, un sabor ciertamente inútil
y esperaba a la de rostro rollizo con paciencia.
No la odiaba, pero casi...Siempre esperaba al otro,
al que hacía aspavientos en la barra, pagaba y...se marchaba.

Siempre fui fiel a estas situaciones horribles y cercanas,
mas no se me encogió nunca el alma ni el rumbo,
esperaba un deseo inescrutable en sus piernas
llenas de varices que le impedían estar allí.

El espectro de las huríes desapareció ya hace tiempo,
me dejó un buen sabor de boca, y un reflejo inútil
de no haber vivido la realidad amable que soportaban
familias tradicionales , llenas de ideales fantásticos ....

Referente a....

iernes, 12 de abril de 2013

Referente a....

Los que no entienden de  un referente en la poesía o en la vida
son asimilables a los cuerpos fugaces, a los dioses inocuos,
a la visita inesperada y sorpresiva de tu hijo, el  pródigo,
el que vuelve sin alcanzar aquellos fines por los que marchó.

En lo referente a lo de sin saber de versos y enigmas,
de las estúpidas imágenes que surgen con fuerza y sin tino,
de las almas prosaicas que hacen surcar ripios en la web,
siempre espero gratitud y análisis intenso de las coplas.

La rima, el ritmo y la consecuencia obligada del término
me han parecido injustos y, enormemente, vacuos;
inacaparables para juglar severo, para rostro femenino
que exige severidad y ajuste compartido por dos.

Para referirme a la vista he hablado de rostros;
para el silencio he ocupado mi voz ronca llena de matices;
para el orden de las cosas fui severo en los ajustes
y los comparables dientes inocentes de los demás.

Para referirme a la soledad: enojo y desprecio al silencio;
tu cuerpo entero alejado de las olas imberbes , muecas
antiguas, desaires llenos de injusticias inacabadas
y un designio vital que es imposible desechar por inútil.

Un poema de amor frugal

martes, 2 de abril de 2013

Un poema de amor frugal

¿Qué es más fácil tenerte a ti entre mis manos,

escrutar todo tu ser y huir sin misericordia, lejos;

o esperar en una esquina cualquiera sin la pasión

de los fuertes, y suspirar sin el aliento de lo impune?

De manera frugal, insistentemente pedí a voces

otro rostro más joven, más enojoso y preocupado

por  dientes metálicos, por faldas estampadas

que arrojaban efluvios, a veces, acres y efusivos.

Y mientras tanto, pensar que junto a mí,

cuando me hablas vuelo sin vientos contrarios,

sin la animosidad de las insidiosas gentes,

de las gentes amorosamente despiadadas.

Las que aquella tarde de verano miraron 

de reojo a tu pelo negro, a tu cuerpo entero

y permanecieron en el silencio de lo ignoto,

en la verdad de que ya estás aquí tan tranquila.

Enema opaco

lunes, 25 de marzo de 2013

Enema opaco

Quienes a las pruebas diagnósticas se remiten sin compasión
y hacen de una intrusión en el cuerpo un temor equivocado,
aciertan en la intuición, en la verdad de la decencia
de vestir bata floreada o pijama de muerto excelso.

La traparoscopia es un asunto muy serio
a través de la  cual pierdes la decencia del desnudo,
los pocos jugos que restan del alma impía,
la que ignoran las bellas religiones prometidas.

Los fosfatos son inmisericordes, no respetan al esfínter
que lleva adormecido casi diez lustros en casa,
adormecido entre sábanas azules y suaves,
creyendo que domina el mundo intestino interior.

Y todo consiste en solicitar papeles a los ágrafos,
firmar un testamento con argumento,
y dejar correr las vísceras que se diluyen impunemente
por entre las flores de esta primavera tan lluviosa..

En Valencia

viernes, 22 de febrero de 2013

  En Valencia

¿ Aún queréis saber cómo se ama a lo lejano,
lo que insistentemente se aproxima a la acera?
¿Queréis conocer el amor sincero, la débil fluctuación
sobre las piernas débiles y secas del insecto-palo?

Vosotros deseáis amores imposibles,
porque sois jóvenes y carteros certeros
que abandonáis  la entrega de la carta
que no llegarán nunca jamás, porque no es necesario
amar ...

Aún no sabéis que todo es cuetión de oirla,
de olerla, de dejarla sola en la calle mas inhóspita
y soñar que se establece en sus bellos ojos una distancia,
un cierto desprecio por lo que es tan viejo, ya casi inútil.