A MAMÁ Y A LA FAMILIA, SIN PAPÁ

A MAMÁ Y A LA FAMILIA, SIN PAPÁ…

E l alzheimer no entiende a las palabras en el sonido,
A pesar del cariño del silencio.
No ves más luz que aquella que entra solapadamente
a través de un viejo guardapolvo.

Crees que es la última imagen que verás.
Te vuelves infantil, casi un niño;
Y esperas que te acaricien;
Mas tus hijos han sido fríos,
Borrachos que esperan sólo un trago
Para satisfacer su ego.

Pero tu silencio llega muy lejos
Allá donde las almas no se escuchan,
donde permanecen los inmóviles
quejándose del eterno silencio:
del silencio de lo mórbido.

Y… en ciertos instantes recuperas
La imagen de tu hijo menor:
Un desastre.
La de en medio: tristeza por no haberlo comprendido.
Y el tercero, un egoísta
Que espera grandes bienes en el cielo.
El mayor, creyó vivir hace ya tiempo…

JUDITH Y HOLOFERNES

Si ,subrepticiamente, hubieras escondido el cuello,
voluptuoso general,
hubieras sentido el aplauso de tu tropa con penacho
rojo…
Tus cansadas huestes seguirían aclamándote
y los hombres ,cansados, tomarían la senda a casa.
Los efluvios del vino, insospechadamente,
hubieran comprendido en tus huesos el verdadero efecto
del desamor.

Si tu confianza hubiera dependido de tu fuerza
no habría sido necesaria una mujer ni un hombre.
Sólo ese sabor militar caduco, nocturno de falsos techos,
te llevó al error,
bajo una cámara de tela fina cubierta de adornos.

De esa manera, ningún abrazo suave de bella mujer
hubiera mostrado, sangrando, tan dormido premio.

Y así la eterna guerra terminaría en un ágape,
en un baile de amigos riéndose en la noche.

El planetario

Un solo planeta viajando a mil años luz,
Un solo círculo imaginando lo negro.
Viejas naves, sin destripar, mantienen la órbita
De lo desaprensivo; quizá de lo vulgar.

LA SOLEDAD DEL ESTIO

En estos días de verano casi nadie
hace poesía.

¿Quién habría de hacerla,
sino el joven playero con su bañador estampado?

En estos días en los que la mar es más azul
que nunca...

¿Quién podría atreverse a viajar lejos,
acaso sólo aquellos que intentan volar sin destino?

Da grima, envidia, rechazo y cierto desamor
ya pasado,
ver a gente en crisis disfrutar de una imagen
que es la de siempre.

No por ello tendríamos que escondernos,
ni siquiera imaginarnos virtuosas tortugas
que horadan la arena para escupir sus huevos,
únicamente por un sentido natural.

Habría que avanzar al galope
de un viejo corcel que lo tiene todo aprendido;
dibujar una línea en la arena
y escapar de este sol tan abrupto...

MANIFIESTO

Y, si entretanto, he escuchado cosas sin sentido
Y me he vuelto un ser huraño o acomplejado
Por cualquier rayo de sol lateral o muy directo.
¿Quién puede exigirme explicaciones razonables?

Si después de haber avistado tantas almas
El recuerdo acaba escapando de tus brazos,
Y los dulces recuerdos son cristales semirrotos
De tabernas, tabérnaculos y residuos.
¿Qué puede un hombre tan hermoso?

¿Quedarme sentado en la arena que cruje?
¿Admirar el acre viento de los muertos?
¿Encargar, en viejas pesadillas, al destino
La más frugal de las manutenciones ?

¿O dejar circular antiguos vehículos
Escuchando el sonido de la carretera
Que, hoy, se ha vuelto asfalto muy, muy liso?

Sigo esperando un grito amable y austero
Que se equipare con los pasos mal contados,
Un ligero viento de brisa riendo en lo tranquilo,
Un supuesto amor inventado en los sitios más lejanos.

LA NORIA

Pedro, compañero de fatigas en la docencia deja- mas a su pesar- esta insigne profesión que es denigrada hasta por los mismos organismos que la dirigen: CLAUSTROS, ETCPS,CONSEJOS ESCOLARES... Hoy hemos celebrado una opípara ceremonia-llámese perol- para despedirlo más cerca de nosotros. A mí, como siempre, estos momentos emotivos me incitan a escribir un poema que, aunque para algunos críptico, pretende reflejar lo que he experimentado en ese momento.

¡Hay que ver cómo gira esa Noria!
Siempre en círculos que son simples
almas que se esconden detrás de su estructura.

Era una de las despedidas de los marineros
que no quieren huir de su quehacer: el mar, la tierra.
Todo depende de lo que hayamos transitado.

Cuarenta grados de calor nos acompañaban,
casi como los licores que nos destrozan el alma;
el hígado se marchó con el tiempo del amor.

Es verdad que existen otras sensaciones
en ese momento; que ellos las expliquen.

Sólo un viejo pozo,con una nueva higuera
soñaba frescas noches,
olvidándose de tanto avatar, de tanta explicación.

viernes 29 de mayo de 2009

El partido de tenis
Los de la grada superior eran periodistas,
banderas,casi siempre tricolores, ondedaban
por la fuerza del viento.

El escalón de la grada, asiento siguiente,
soportaba al populacho como en las sangrías
romanas.

Más abajo, con vitolas de puro fácil,
ropas de imitación gritan a su favorito,
incluso se enfadan ante la duda de una pelota.

Y más abajo, grandes bigotes niegan su comodidad
en hoteles dieciochescos restaurados.

Y del todo abajo, en la arena, grandes gladiadores de marca
golpean algo así como una bola amarilla
que, cuando es ganadora, no distingue a clases sociales.

Aquellos que abandonamos los dulces vientos
que nos acariciaban ,
hoy mantenemos la sequedad de la paramera.

Añoramos en demasía la brisa azul
e ignoramos cómo andaran por allí.

Pero no se no has perdido el conocimiento.
Sustituimos esa sensación por el desprecio
hacia los animales,
pequeños animales que se esconden con la luz.

Y cuando vemos vestidos a la antigua usanza
a los que pasan junto a nosotros como fantasmas,
pensamos si la máquina del tiempo
se ha vuelto rebelde.

Todo se convierte en luz azul,
en una bella luz azul que no indica peligro.

El signo Leo

La incertidumbre del amor es un pequeño guiño.
La de la muerte, es un ojo cerrado, una noche más corta
Que nos besa en la boca y envueltos en buenas manos
Pensamos que ya somos felices.

Los dos nos invitan a salir con ellos a escena,
Y uno se muestra con esplendor.
Se nos despliega , abandonados e inútilmente esforzados,
Aparentemente felices …

Y cuando esa luz de fe se nos apaga,
Sólo podemos perseguir la posibilidad
Del alborotar al amigo infiel, al deseo
De quedar sujeto al viejo carrusel,
Aunque sea un mareo supuestamente artificial.

Y la verdad es que la vida está tan bonita
Que da gusto soportarla,
Eso sí… andándola con paso breve,
Ya sé que se nos eriza el vello,
Y dejamos de ser un palo aguantado
por la eterna gravedad que siempre
nos gasta una broma pesada…
quizá demasiado pesada.

Aunque, todos, intentamos en ese momento
Fijar un instante con un pincel un breve trazo
O mágicamente pretendemos sacar un conejo
De la vieja chistera…

Pero… cuando vemos asomar su rostro infame,
Para no romper el sortilegio, nos faltan ideas
Para los que no saben usarlas.
Todo parece una broma...
Es el fin de la clase.

El adelantamiento

Cuando el amor ya empieza a adelantarte
y apenas deja ya reciclar ningún residuo,
los días van volviéndose cansinos,

defectos de calendario ya agotado
en agostos y septiembres y diciembres,
en viejas luminarias ya apagadas
que advierten a tu cuerpo del destino,
a tu lengua del más dulce sonido.

Y en el empeño de recuperar viejos quilómetros,
agotas gasolina y caucho ahumado
que te muestra que el propósito es imposible,
imposible ordenar el pensamiento
una vez que cruzas la corriente.