¿Por qué intento interpretar

el pensamiento de los hombres

sin ni siquiera haberlos intuido

ni escucharlos en su continuo griterío?

¿Quien me ha permitido girar despacio

frente a su rostro impoluto de cristiano

que desea un éxtasis permanente

desechando los rezos más atávicos?

Quizá una suave nube, un fresco viento

diamantino y rencoroso me introdujo

en paisajes bucólicos y fáciles de amar

como paisajes del quinientos más antiguo.

Quizá esta música rastrera de gemelas

voces, me mandó ese examen exacto

de ese sino, advirtiendo fuertes vientos imposibles,

Sonoras risas más antiguas que yo mismo.

Quienes estamos en desacuerdo con el ritmo 

Que marca el quehacer diario de los hombres

Y nos volvemos huraños y retráctiles por defecto Deseamos un solo fin que conduzca a la apertura

O , al menos, que defienda una postura indefectible 

Que convierta a la piel en mera práctica

De un dulce dolor, de un cielo encubierto de algas 

Que acostumbre al alma a ser tan sencilla

Para no acabar en los altos andamios,

Allí donde los hombres sueñan con lo inescrutable 

Con la simple idea de volverse más sociables.

Pienso que debo llevar de aquí al cielo

otra vida diferente, un mero gesto

de escape insustancial y etéreo,

girar los controles del mando a la izquierda

y dejar pasar el tiempo a su ritmo.

Y aprovechar los días cotidianos

Para no hacer nada insustancial.

Creo que debo mejorar mi figura

de torero antiguo y falso  porte,

dibujar zigzag en el asfalto de gres

Y dejar huir a los inseguros hombres

que circulan inconsistentemente por la acera.

Así quizá logre la firmeza de los marinos,

el arrojo de los fuertes aventureros,

el enigma de las almas consecuentes,

esas que duermen en jergones de acero.

Creo que tengo, últimamente, una adicción

A lo que es bello, a lo que reluce lejos de mi alma

Y me recuerda caminos sin sentido y ligeramente agradables.

¿Será ese el  síndrome del que hablan, el de la belleza

Que termina justo cuando la figura desaparece

Y todo se convierte en líneas amarillas de occidente

Que apaciguan a los otros?

Creo que la locura es oscura como el alma de los débiles

que se han dejado engañar por la luminosidad del mar

y, después muy, muy lentamente se han mofado de los amigos

que ignoraron a la estúpida deriva de los frágiles barcos.

A veces, he pensado si he dejado al lado de la muerte

La posibilidad de mi pequeña ingenuidad y el sabor del saber adolescente

De los que hoy viven en grandes oquedades llenas

De enseres blancos y de lujo que me hacen aún más joven

Tengo una pequeña pesadumbre, una enorme tristeza

De haber acompañado cruelmente a la vieja desidia,

Perseguir sin tino  a  la verdad del humano,

Sin artilugios ni enseres por creerlos  inútiles,

Meros gestos procaces de piruetas circenses…

Es una eterna pelea con la bondad y el amor,

Con los ojos azules de lo bello y lo simple,

Aunque, a veces-  o siempre- yo ya  erré el camino

Que conduce a lo ingenuo de los hombres caducos.

DOS CARAS

He visto dos caras distintas hoy y diferentes.

Una era distinta a la otra y muy similar al demonio,

Me escondí detrás de ella con soberbia y lloré

Muy lentamente como las lunas del mes de abril.

La otra, Jano, me enseñó unos horribles dientes

Que hirió mi débil corazón y desalojó infundios

Mal fundados de hombres extraños y serios

Que me amedrentaron en el sitio más sencillo.

La triple cara se mostró remisa, idiota e ignorante,

Clamando al cielo que debía abandonar la sencillez,

El insignificante caminar a través del desierto

Que aún permitía la vida a los inocentes.

Los grandes viajeros ocultaban sus cosas en ligeros depósitos,

Ocultaban el alma en lugar muy profundo y, avanzaban,

Quilómetros sin apenas enseres ni supuestos caprichos,

El destino era el fin o quizá era el medio.

En mitad de la nada contemplaban absortos esa luz triunfadora

o…quizá la tristeza del sencillo  paisanaje,

acudiendo muy pronto a escurrir su fatiga de caminos sencillos

que acercaban la ruta al lugar del destino.

Los viajes son fáciles sin ningún adminículo, con la densa

 Intención de acabar lo más lejos de ese puerto ya visto

Conocido por todos los antiguos viajeros…

No fue así el final de la ruta, tan amable y tan dulce ,

Y sus almas ya vieron la verdad del entorno,

El sentido sincero de estos nuevos paisajes

Que hicieron de mí un completo ignorante.

Cuando comenzaron a enredarse en las olas los hombres,

Los antiguos fantasmas y pocos besos verdaderos,

Sentí  ayes de mi madre y de gente extraña

Que voceaba al borde de la playa.

Y aquel día era muy sencillo:

Dos rayos de sol y una sombra paseando en el horizonte…

Y comencé a sentirme estúpidamente romántico

Y, sencillamente, estúpido por haber abandonado

La vida tan fácil de las plantas…

Hacer clorofila resulta un tanto  cursi

 ante estas situaciones normales y ordinarias;

luego  pensé en regresar al mundo de lo tangible

y observé que no le temo a la desazón ni a la mala vida,

sólo a la soledad.

Esa que aún no ha disuelto mi estómago

En trozos rojos de granadas muy ácidas

Ni me ha hecho doblegar ante los fuertes

Que presumen de sus fornidos  brazos.

DUQUE ORSINI DE BOMARZO

Este verano incipiente me cubre de cortinas de seda,

Me respeta por ser antiguo visitante de este palacio

Lleno de esculturas afrodisíacas y largas sendas

De verdes sauces y largos cipreses  rebeldes

Torneados por el calor del viento de poniente.

Antiguos fantasmas familiares siguen paseando

Por los recovecos, que los setos plantados por los dioses,

Permiten tamaña usura y atrevimiento,

Por dejarlos enorgullecerse de sus tiranías,

A más de descansar de su increíbles insidias.

Mi apariencia de jorobado les resulta un espectro,

Ignoran mis suaves palabras ante los dioses,

Mis miradas soslayadas para no ver la incuria

Y mi debilidad de eterno hombre discapacitado,

Inoperante para los quehaceres cotidianos.

Ahora, soy eterno, inconfundiblemente eterno,

Un contratiempo que cuenta sus malvadas hazañas,

Sus viejas rencillas llenas de humor ácido y vil,

Sus intentonas de  procacidad y de hombría

Que conducen a una ignorancia bárbara, ajena.

Olores de la infancia (1)

Sirvo el pan de hogaza después de que el horno,

Inconsciente, haya calentado la casa,

Haya abierto bocas juveniles que desprenden

Un hálito de hartazgo de su mundo.

Los hombres, junto al fuego, impasibles,

Contaban historias de antes de la verdad,

Del ahora que se desvanece con el calor

De este pan casero que anuncia novedades.

Los olores son los mismos de la infancia,

A servidumbre y a desasosiego de la calle ,

A vecinas que cubren su rostro mirando

De reojo la miseria de los últimos rayos.

Algunos, atrevidos, se atrevieron a soñar

Con el olor a anís, el de las casetas

de los húngaros que con un oso venían

a sorprender a los niños sucios.

MELANCOLÍA

Es esa hora de la mañana en que la oscuridad

parece que pesa,

en que los primeros viandantes sonámbulos y ajenos

brotan de esas casas idénticas, horriblemente idénticas,

y pisan fuerte el asfalto, anuncian su destino…

Las pocas gotas de rocío

 que reflejan débiles rayos matutinos

se han indignado al no ser contempladas;

la soledad es así, no deliberada, intransigente

como damisela dieciochesca contrariada ante el despecho

de un bello joven lechuguino.

Los de más donaire alardean en las aceras a la nada,

al insufrible silencio de la calle que, sorprendida,

va guiñando en las esquinas a las inusitadas señoras

que aparecen por portales de lujo salmantino.

Los de más pesadumbre alimentan su ego con el sol

que anuncia viejos trajes de antiguas oficinas,

ya usados por los dedos de la muerte…

Sólo un hombre, hierático, sumido aún en el sueño

callejero de la noche, despierta sus fauces no por hambre,

Sino por  el destino explotador de la pobreza.

Y, al sentir  la dureza del asfalto,

se recoge nuevamente,

 en las duras sábanas de pasta de los árboles.

San Fernando

De acuerdo que, a veces, me escondo en mi alcoba,

releo viejas cartas y me olvido de todo,

aquello que hice y que tengo que hacer,

ingenuos fantasmas me advierten muy blandos

de ciertos peligros tan próximos ahora:

dos antiguas rencillas que debo calmar,

tres tristes desprecios que suenan a rancios

y dos  gestos que hice de forma mordaz

o al menos tú dices que fueron  así.

¡Qué triste destino la vida doméstica,

lavar la vajilla, sembrar nuestras almas,

torcer pronto el gesto, hilar con más gana

historias pasadas, antiguas y vanas !

…Y ahora me encuentro muy plácidamente

Sentado en la cama, mirando hacia el mar

Tan lejos de aquí,

 nostalgia de olas, de viento y de sal.

Respondo, seguramente, ante una vida desordenada,

Llena de osadías y de miserias obligadas por el ajeno,

Desecho lo cercano por mi vanidad o por la vieja certeza

De quien ya yerra ante el que  está acertado,

O, ante los infortunios  de esta desastrosa vida.

Todo, ciertamente, no ha de ser así como lo pintan,

Como los facundos que hunden sus vocales en el alma

Y se arrastran en silencio al que le ofrece sustento,

Alejándose muy seguro de que la  victoria ha obtenido.

Mientras la eterna derrota lo acecha tras el cristal.

Es muy probable que almas cándidas y seguras

Permanezcan llorando ante el atrevimiento

De aquellos que son realmente inútiles y, soberbios,

Respondan ante la torpeza del que guarda silencio

Muy cerca de las nubes, donde se esconden los secretos.

Mientras tanto, reservo un lugar en el corazón de cualquiera

Que pretenda soñar con los viejos azules del alma,

Con los deseos de un dios deseante que advierta de los peligros

Ineficaces de los hombres, de los que, humildemente,

Han pedido de verdad una soledad solo terrenal.

Se desvanecen los viejos dioses…

 y nosotros acosamos a las costumbres,

 a las rutinas del  hombre, a la desidia

de  los deseos inusitados,

 a la ausencia de una esperanza incuestionable.

Y así…se despiertan en mí pensamientos nimios,

insignificantes e inútiles

sobre la fugacidad de lo terreno,

sobre la inminencia de la muerte...

Un remolino dibuja en la tarde calurosa
un viejo espectro que no se ha quedado
con nada que las esquinas no supieran falso
o iluminado por la quietud del verano.

Y, todos, en este ilustre verano desechable
se sienten llenos o ahítos de rayos solares
que asemejan fuertes agujas nocturnas
que despiertan al ya débil y cotidiano sueño.

¿Vamos a morir todos los hombres, impunemente,
a manos de la desidia femenina,
de la factible e incomprensible posibilidad de amar?

Los incautos, los "deflectores" de la desidia
soberbiamente duermen en camas de flexo
antiguo, de viejo movimiento
instruido por féminas excelsas.

Los sabios, mueren de pena inocua,
de insufrible debilidad,
de esa que debilita los trozos de grasa
acumulada por el servilismo de la pareja.

Y los cuatro puntos cardinales dirigen su mirada
a majestuosas catedrales,
a sempiternos argumentos desprovistos de materia:
a no ser la mentira, el odio,
la desfachatez y el olvido.

¿Se debe recuperar, así pues,
el clásico designio de los hombres,
o debemos enfrentarnos de una vez
a una falsa apertura de corazones femeninos?

Coito interruptus

Nadie , ya maduro, desea la velocidad extrema,

ni siquiera en la cama: sería una torpeza.

Esta tarde incomprensible

Está la tarde  incomprensible de cara a  la soberbia,

Me ha hecho frente;

He intentado darle corazón y ha huido

Riéndose de mí, sin conmiseración.

Y en este lugar apartado y lleno de olvidos,

He observado cómo la gente camina

Y deja el eco de sus pisadas sin detalle ,

En el que los hombres se debilitan,

 se apartan de la dirección de lo útil.

No sé cómo lo supe,

Mas los hombres que reparten ese don

Han huido rápida y solemnemente

Y han dejado un rastro de un lugar ya visitado,

Ya acontecido…

Ayer embarqué en un soliloquio de odio

Y volví a la ruta sin pensar en mis viajes

En los que la realidad se hacía fugaz,

Solo intuida por confusión humana,

Sin mapa ni obstáculo que impida

Viajar al estúpido y tópico norte.

Y el círculo se encontró a sí mismo,

 dejó de girar con el viento a favor

y volvió a la ruta de la vida,

en la que ios objetos y las  paredes

son lugares opacos y sin destino.

Y…todos  soñamos esa tarde

Dejando caer una lágrima de olvido….

UNA NUEVA OLA DE CALOR

¿Y volveré , ya más viejo, a soportar  una nueva ola de calor?

Dicen que se harán más frecuentes y las almas

escucharán su eco en profundos pozos de lava,

mientras que en los rostros que dan cara a esas almas

se podrá adivinar su roja  presencia,

llena de resplandores ardientes de enormes constelaciones.

Simplemente… ¡premoniciones de desastres!

¿O, quizá, antiguos designios de dioses enojados,

 por el exceso de soberbia y mezquindad,

no dejan de arrojar lenguas de fuego que nos intiman

 y, más tarde,  se congelarán ante la auténtica

 sonrisa de los menesterosos?

Algunos ya lo han conseguido,

y andan vagando por desiertos llenos de negras piedras,

verdaderos dientes del infierno,

intentando encontrar la frescura de mares y océanos

que, en la lejanía, son alucinaciones,

espejismos , 
verdaderos reflejos del naufragio.

Las pautas de la costumbre

Dormir a las doce cuando la luna asoma,
delirar en el sueño y desordenar las ideas
de comer al mediodía y odiar por la tarde
debería ser inaceptable, incluso punible.

Punible sería aceptar pautas y besos diarios
que intentan seriamente cumplir las normas,
costumbres que nos deshacen e impiden
el dolor de la tarea diaria de respirar.

Y así besamos con falsedad en las fiestas
y enseñamos nuestros rectos y dulces hábitos
de recogernos cuando los hombres no lloran
y las mujeres recogen los trapos sucios del día..

La cultura es el arte de engañar al soberbio
Es el otro hombre, el que busca  el desorden
de las piezas, el que amanece serio y ofuscado
y se acerca en silencio al borde del abismo.

No quiero trajes de organdí, ni alhajas baratas
que me hagan celebrar el triunfo del orden,
Mis vestidos no se llenan de adminículos
en fiestas establecidas ni en paseos diarios.

¡La costumbre de acostumbrar a las almas
a los errores del día a día es nefasta, es procaz
como besar a la piedra fría, al eterno mármol
que sí sabe de costumbres permanentes!

Y aún así callamos sobre nuestros silencios
por costumbre en las orillas de lo deseado,
en la obligatoriedad de asumir lo bello y grácil
como la sensación vacía de no notar nada.